CAZZO FUTBLOG - Crônicas de Futebol

Santos: um ilustre espectador.

2011-12-18T13:21:00.004-02:00

Quando menino, minha mãe e outras tantas diziam: “Não quero que tenha medo de mim, quero que me respeite.” A frase, decerto, iria de encontro à proposta do José Saramago – quando sugeriu substituir o “Amai-vos uns aos outros” por “Respeitai-vos uns aos outros” – não houvesse quase sempre o cinto ameaçador em punho no momento em que era proferida. E tão grave quanto temer em lugar de respeitar é substituir o respeito por uma equivocada e explícita admiração. Quem deu a bola foi o Barcelona e o Santos, ilustre espectador, babou na gravata [beba Nelson Rodrigues].

Reitero: futebol não é esporte. Talvez arte, muito próximo à guerra. Há termos variados que ratificam: “ataque”, “defesa”, “tiro”, “bomba”, “rivalidade”, “matar a jogada”, “matar a bola”, “dar sangue” etc. E Muricy Ramalho não é o único que despreza Sun Tzun. No Brasil, já se vê uma escola de técnicos experts em frases prontas de efeito para afetar jornalistas. O mais humilde jogador de Damas da Praça da Piedade entende que a morte do confronto é certa se o imprescindível respeito esbarra no temor, se se satisfaz na admiração.

O que deveria ter sido uma histórica batalha em quatro linhas não passou de um inesquecível vexame, mero treino catalão. Porque o futebol é óbvio muito se afirmava que o título mundial não sairia das mãos do time espanhol. Porém, num estarrecedor aspecto fomos surpreendidos: o time do coração abalado de James Martins assistiu ao Barcelona jogar, numa posição, de fato, menos confortável do que a dos telespectadores, mas, mais visceral do que a dos espectadores espalhados nas arquibancadas do estádio. Edu Dracena, Arouca e cia. contemplaram de perto, olhos marejados, a bola colada no pé esquerdo do Messi, o elaborado toque de Iniesta, a movimentação atordoante de Daniel Alves, um time inteiro, ofensivo, no campo adversário, tornando nula a presença de um atacante nato.

A zaga santista, que em tantas ocasiões menos visadas sempre apresentou falhas infantis, nesse pseudo-confronto fez a lição em dobro: os dois primeiros gols do Barcelona nasceram assim, uma furada do Durval, chegada atrasada de Bruno Rodrigo e Edu Dracena no momento de interromper a tabela adversária. Daí em diante, se fez presente a eternizada frase de Juarez Soares nessas situações: “Agora, abriu a porteira!” Mente quem diz que Arouca esteve no Japão. Na falsa semifinal, contra o Kashiwa Reysol, o volante já tinha deixado a marca de sua ausência. Borges explicitamente nervoso e Léo numa absoluta ineficiência. Danilo, como bem disse Darlan Gomes, falou em dor lombar, mas, no fundo, o que lhe abateu foi a tradicional “caruara”. Ganso só soube que não era treino no tempo complementar. Já Neymar não compareceu. Marcou presença somente numa das entrevistas coletivas em que, retribuindo aos elogios de Puyol, disse que o conhecera através dos jogos de videogame e ressaltou sua admiração num humilde pedido de fazer a troca das camisas ao final do jogo com o grosso zagueiro.

Esse treino que contou com a colaboração do Santos pareceu inspirado na estória que o Oswaldo Montenegro tantas vezes repete: convidado para jogar a tradicional pelada no campo do Politheama, entrou no time adversário ao do Chico Buarque. No primeiro embate entre ambos, o sogro do Brown com a bola nos pés viu aberta, à sua frente, uma avenida. Quando questionado pelos companheiros de equipe porque não dificultara a passagem do meia-atacante, Oswaldo respondeu: “Você acha que eu vou tentar tomar a bola dele? É o Chico Buarque de Holanda!”

Para além do treino, veio pela TV o melhor momento: a apurada avaliação psíquica que Arnaldo Cezar Coelho fez sobre o jogo. Indignado com o Santos, percebeu que sempre que os jogadores de branco cometiam falta havia um pedido de desculpas sem fim aos ídolos, quase a ponto de limpar-lhes o uniforme, arrumar-lhes os cabelos. Uma complacência indecente e inadequada para quem se dizia estar disputando um título internacional.

Certo é que não há a mínima possibilidade de julgarmos se a equipe santista jogou bem ou se jogou mal. Havia tal estado de êxtase entre os brasileiros que só nos permite afirmar que não houve Santos em campo. Sabe-se mesmo é que os bons moços do Muricy estiveram no Japão apenas durante a concentração, onde seria possível ver – alegre, ofensivo e solto – todo o elenco, joysticks em punhos, na distração do futebol de Playstation. Óbvio, jogando pelo Barcelona.

A morte de um veneno anti-monotonia

2011-12-05T02:33:00.004-02:00

Tão constante quanto indagar de onde vim e para onde vou, ratifico todos os dias o que Zeca de Magalhães, triste, observava: “Vivemos hoje num mundo que lê mais Paulo Coelho do que Shakespeare”. Óbvio e hegemônico, o nível raso é quem dita as ações nos mais variados aspectos de nossas vidas. Há o exemplo no carnaval midiático do futebol brasileiro. E, para este, há o exemplar avesso: Dr. Sócrates, que sempre fora o mais sensato, um romântico folião.

Atento e afiado, o bom sujeito veio sendo voz ativa e contrária aos festejos deste tão aclamado campeonato nacional, percebendo e expressando sua profunda tristeza e lucidez diante do baixíssimo nível do jogo de bola, porém, por patrocinadas motivações, colocado nas alturas, proclamado aos quatro cantos do mundo como “o mais disputado campeonato de futebol”. Bastava passar os olhos sobre alguma partida e logo Sócrates esboçava bocejos e, desolado, constatava: “É um bando de gente correndo pra o nada, indo a lugar nenhum”.

Filho de uma grande geração, irresoluto, Sócrates negava o futebol enquanto esporte. Artista e amante de tal arte, sempre apresentava uma perspectiva que ia além das quatro linhas e, por isso, jamais acatou a ínfima possibilidade de esquemas táticos mirabolantes, resistiu ao máximo à exagerada importância dada ao corpo, em detrimento ao cérebro, e, lutando para não perder o prazeroso sorriso diante de uma partida de futebol, incontáveis vezes sugeriu diminuir um atleta de cada lado, para que, enfim, a bola voltasse a correr, para que o jogador fosse, de novo, levado a pensar.

A razão do Itamir Cruz: Sócrates faz parte da História do Brasil. Homem de consistente posicionamento político, comunista tão hormonal quanto José Saramago, “Magrão” nos deixou de ensinamento a possibilidade de irmos além da paixão pelo jogo de bola, de sairmos em defesa dessa paixão, sim, porém, com os olhos bem abertos e questionamento sempre ativo. Marcante presença na luta por “Diretas Já” ainda como profissional, sair dos gramados lhe permitiu o olhar ainda mais apurado frente às falcatruas de Ricardo Teixeira na CBF, o inescrupuloso jogo de interesses entre empresários e dirigentes, a imoralidade dos árbitros em suas explícitas ações em favor dos grandes clubes.

Para um sujeito que liderou um grupo de jogadores em busca de uma relação mais democrática com o clube, não deve ter sido fácil suportar ver este mesmo clube passando pelas mãos sujas de altos criminosos (Kia Joorabchian, Alberto Dualib) e ainda ver à frente do Corinthians o resquício da quadrilha: Andrés Sanchez. Mas não houve um só momento de silêncio por parte do Dr. Sócrates. Em entrevistas recentes, não hesitou negar apoio à construção do Itaquerão a partir de dinheiro público. Assim como afirmou a todo o tempo que seria melhor para o Brasil que, em 2014, a Copa nem se realizasse.

Se hoje não tolero futebol enquanto esporte, saibam, Sócrates tem culpa nisso. Se não tiro um centavo de meu bolso para ver jogo do Bahia no estádio ou para comprar a camisa oficial porque não aceito a corja no comando do clube, sim, o Sócrates tem culpa nisso também. Quando há menos de 24 horas recebi a notícia de sua morte, confesso, me senti só, me dei conta de que com este veneno anti-monotonia a menos as inesgotáveis doses de mediocridade e as desavergonhadas falcatruas dos negociantes do jogo de bola, decerto, perderam um de seus mais expressivos adversários.

Cada povo tem o futebol que merece

2011-11-27T23:59:00.004-02:00

Sim, a Bahia nos dá boas provas de contradição explícita: se estivemos à frente anos-luz com João Gilberto, Caymmi, Glauber Rocha, Caetano, Gil e Raul Seixas, temos, por outro lado, os caracteres precisos de uma província no jeito de lidar com jogo de bola. Vem do preto, que vem da Bahia, o que transformou o futebol na negação do esporte. Mas vem da Bahia também talvez a mais inadequada e retrógada forma de gerir um clube.

Bahia e Vitória, únicos sobreviventes – o restante apenas vegeta –, além das características muito próprias e específicas, e por isso divergentes, no modo como se apresentam nas quatro linhas, possuem um eterno ponto em comum: de geração em geração são clubes comandados por um espírito provinciano. No tricolor, o absolutismo tem início com Osório Villas-Boas [coronel convicto e viciado em subornos], chegando a Paulo Maracajá [sim, Deus dá asa a cobra, ele é o atual presidente do TCM-BA] e tendo continuidade em Marcelo Guimarães e deste para o atual presidente, seu filho [protótipo de liberal, porém mero filhote de coronel]. O Vitória, que teve áureos tempos de coronelismo com Paulo Carneiro, apesar de alternar o grupo no comando do clube, não sofreu nenhum considerável avanço, pelo contrário, têm sido constantes os tropeços sob a regência de Jorge Sampaio até o atual Beto Silveira, que apenas faz sombra para o real dono da bola: Alexi Portela.

A vergonhosa e atual situação do rubro-negro baiano teve início no retorno à 2ª divisão. Com intenção de fazer desse ano uma ligeira passagem pelo torneio de acesso, o Vitória fez boa campanha no campeonato estadual, mas não levou o título, perdendo, em casa, para o inesperado Bahia de Feira. Por isso, apareceram as mirabolantes contratações que incharam o elenco, numa proporção de quantidade muito além da qualidade. Com a fama de ter a folha de pagamento mais cara da Série B, o que se viu foi uma campanha de altos e baixos que deixou o time de meu amigo João Gabriel Galdea na inútil 5ª colocação.

Já o Bahia colheu bem os frutos podres das décadas sob o comando do grupo encabeçado por Osório. Por muito tempo, de fato, vieram glórias: títulos baianos [descaradamente furtados, é verdade] e dois títulos nacionais. À porta do século XXI, o tricolor sofreu o gosto amargo de conhecer a 2ª Divisão e, de tal maneira mal organizado, tomou gosto e a ela retornou, desceu ao limbo da 3ª Divisão, totalizando sete anos de humilhação. Agora, na volta triunfal à elite do futebol, e também dado a mirabolantes contratações, consegue fazer uma inescrupulosa campanha, se reapresentando de maneira medíocre, lutando para não ser rebaixado, e levando para casa os inexpressivos números: 10 vitórias, 13 empates, 14 derrotas.

Tão detestável quanto esse método que não é método algum de administrar ambos os clubes é ter de suportar a declarada e aclamada estupidez dos torcedores, ora comprando pacotes fechados para assistir aos jogos, ora renovando o guarda-roupa com as camisas lançadas a cada ano e que não custam menos de 100 reais. Sem falar naqueles torcedores que fazem do clube o sentido absoluto de suas vidas, a ponto de sentir-se no direito de agir violentamente, tanto contra os arquirrivais quanto contra os seus. Enquanto os dirigentes, diferentes de uns tantos coronéis que já estiveram no comando do Estado, roubam e não fazem. Os de cá podendo roubar a médio e longo prazo, tal qual os que mandam no futebol do Sudeste, preferem fazê-lo assim que o dinheiro lhes salta os olhos.

Atemporal, a acertada expressão “Cada povo tem o governo que merece”, escrita por Joseph-Marie Maistre (1753-1821) – defensor da Monarquia nos conturbados anos de Revolução Francesa –, cabe como uma luva na infindável infância de nossa Democracia. E bater os olhos sobre nossa maior invenção, o futebol [que nos pés dos ingleses não passava de esporte], no aspecto administrativo cá por nossas bandas, é o mote certo para acrescentar à incontestável expressão um novo conteúdo: “Cada povo tem o futebol que merece”.

Pela inexistência de Neto Baiano.

2011-11-09T01:30:00.003-02:00

Sim, em algum momento o Gilberto Gil tem razão: o melhor lugar do mundo é aqui e agora. Logo, não há como fugir do que nos é condicionado, daquilo que também nós condicionamos. Em contraponto, há quem insista em citar o mais desagradável início de oração: “E se...”. Para tornar viáveis todas as possibilidades, sem hesitar, aparece o “inviável”: “E se o Lula tivesse todos os dedos das mãos...”, “E se o homem não foi à lua...”, “E se FHC fosse maconheiro...”, “E se Paulo Coelho não tivesse perdido contato com o diabo...”. Tudo, absolutamente tudo, para não chegar a lugar algum.

Mas se não existisse Neto Baiano, a essa hora, torcedores rubro-negros poderiam estar comemorando a volta à elite do nosso futebol. Por causa desse péssimo atacante, desavergonhado, me contradigo, acatando a infeliz suposição: “E se...”. Só me arrisco a afirmar que a partir de tal inexistência o Vitória estaria, hoje, garantido no retorno à Série A porque diante da quantidade de fatos – mais precisamente: gols perdidos por Neto Baiano – não sobra espaço para se inventar ou enfeitar a verdade.

A fé de Darlan – raro rubro-negro que torce pelo Bahia –, depois do massacre sobre o Salgueiro, sofreu abalo, se fez presente na desolada voz ao telefone: “O Vitória não sobe mais... Marquinhos se contundiu, fica de fora por dois jogos...”. Automaticamente, se não há Marquinhos, óbivo, haverá sempre Neto Baiano. E mesmo antes de ser divulgada a escalação para o jogo contra o Americana, Darlan, leal a si mesmo, voltou a ser o genuíno torcedor do Vitória: não viu o time na TV, mal escutou a transmissão pelo rádio.

Para a decisiva partida o que se viu foi o que sempre se vê nos olhos do Benazzi: equipe apática, sem vida, num demasiado respeito beirando o medo. Avaliar somente o Vitória, nesse jogo, concentrando toda a atenção no modo do time baiano jogar, o mais distraído, o menos íntimo dos torcedores, decerto, diria que do outro lado havia um adversário de alto nível. Viu-se um time restrito a jogadas pelas laterais sem grandes avanços, um meio de campo anulado muito mais por apatia do que por mérito da defesa alheia, ataque, por tabela, nulo também, sobrando ao setor defensivo a única ressalva positiva.

Pois bem, o lógico até aqui, seria fazer uso do infame “E se...” direcionado a Wagner Benazzi, pois, sendo o comandante da equipe dono de um olhar sem vida, melhor mesmo seria que ele nem existisse. Mas bastou um preciso momento, uma destacada situação no jogo de ontem para apontar o quanto o futebol agradeceria se, ao menos entre as quatro linhas, não houvesse Neto Baiano.

Pouco mais da metade do primeiro tempo o jogo ficou complicado para o Vitória: Preto cometeu falta que lhe proporcionou cartão vermelho. No tempo complementar, o medroso técnico entrou num pavor já esperado, substituindo Fábio Santos por Neto Coruja (com isso, quis fechar o cerco para o adversário, acreditando que Giovanni fosse fazer companhia ao isolado Neto Baiano). A lógica se fez presente na partida: bombardeio do Americana e a ótima oportunidade, muito bem agarrada, do bom goleiro Douglas mostrar serviço.

Aqui a explicação de tudo: porque o time paulista subiu inteiro, afoito pelos três pontos, sobrou espaço para contra-ataques. Num desses, talvez o mais decisivo, Neto Baiano provou a importância que tem pensarmos muito seriamente, ainda que pareça um tanto absurdo, no favor que o mesmo faria se não existisse. Ele recebeu bola, livre, na entrada da pequena área, bastando-lhe empurrá-la para dentro do gol, mas não houve gol. Sim, ele conseguiu um feito: acertou (?) um chute que resvalou na bola, a fez subir quase noventa graus, a ponto de fazê-la chegar à sua perna direita e, torto, sem jeito, envergonhado, voltou a chutá-la, dessa vez cobrindo zagueiro, goleiro e trave.

Há uma inquestionável razão: futebol também se ganha no detalhe. No caso específico, se o sujeito chutasse a bola como ela vinha pedindo para ser chutada, decerto, o Vitória venceria o jogo e dormiria tranquilo no G-4, entraria com moral diante do Criciúma e, contra o inexpressivo São Caetano, no Barradão, na volta de Marquinhos, o jogo que selaria a almejada classificação. Mas se é bem sabido que jogo só se ganha com gol, e para isso existem aqueles que exercem a função de fazer o gol, não há dúvidas: a existência de Neto Baiano é um grande contrassenso.

Futebol brasileiro: mera resenha, nenhuma poesia.

2011-11-07T01:38:00.004-02:00

Sim, pode haver poesia em tudo. A lição do João Cabral de Melo Neto bem apreendida dimensiona a feitura de versos sem restrição de tema: das estrelas às antenas parabólicas. De uns tempos para cá, da frase do Jean Anouilh – "Há o amor, é claro. E há a vida, sua inimiga" –, que parece guiar os rumos de Henrique Wagner, faço uso particular, porém dotado de absoluta razão: “Há a poesia, é claro. E há o futebol, seu inimigo”.

É bem sabido que genialidade é para poucos, nisso não há nenhuma novidade. O que irrita é ter de encarar o abismo, jamais visto, entre os gênios e os meros mortais dos nossos dias. Quando escrevi que há pouca andorinha para muito verão ative-me aos eternizados detentores da camisa 10. Mas façamos uma ligeira relação de zagueiros de tempos passados, nem tão passados assim: Mozer, Ricardo Gomes, Ricardo Rocha, Márcio Santos, Aldair, Mauro Galvão. Pois bem, não é possível apontar, jogando no Brasil, um só zagueiro à altura dos supracitados. Para dar algum equilíbrio, na mesma época, havia também Claudir, Tonhão, Cléber, Célio Lúcio. Hoje, todos, porque estão nivelados por baixo, resvalam nestes últimos.

Se se avança ao meio de campo, há volantes que na atualidade cheguem perto da categoria de Paulo Rodrigues? Arouca, do Santos, a única luz no fim do túnel. Enquanto que o eternizado camisa 5 do Bahia foi contemporâneo de infindável quantidade de bons cabeças-de-área. Pela Seleção Brasileira, na última copa, vimos o característico número do elegante Falcão ser desmoralizado pela indecência das travas da chuteira de Felipe Melo.

Nas laterais nem é preciso um olhar muito apurado para saber que há a mesma escassez. À direita, depois de Jorginho, sofremos o agouro de suportar Cafu (que fugiu das aulas de cruzamento) e há anos vemos nossos melhores homens dessa posição (Maicon e Daniel Alves) longe do Brasil; à esquerda, até meados desse ano, Roberto Carlos, sem grande esforço, foi destaque em território nacional.

Na década de 80 havia Bebeto, Romário, Renato Gaúcho, Careca, Muller etc. Dos anos 90 pra cá logo abaixo do fenômeno Ronaldo tivemos Edmundo, Evair, Marcelinho Carioca, Túlio. Fora Neymar (que está muito além do horizonte), não havia o visível abismo que separa Adriano, Luis Fabiano e Borges de todo o restante de atacantes em atividade.

Relacionar jogadores excepcionais que estiveram em campo até o fim do século passado, comparando-os com o que se vê hoje, serviu para provar que num tempo não muito distante a bola que se jogava no Brasil era sempre bom motivo para poemas e crônicas, resenhas de alto nível. Quando André Machado pediu-me que lhe explicasse porque, para a Copa de 70, nem Dirceu Lopes nem Ademir da Guia foram convocados, sofri um silêncio que fora muito menos por não saber a resposta. Sim, naquela época, seja por qual motivo for, nos demos ao luxo de não levar para o México esses dois sujeitos.

Eis que o campeonato brasileiro desse ano ratifica o desastre do nosso futebol. Ouço, em todo o canto, hinos de louvor à atual edição, dizem por aí que, desde a primeira vez que o Brasil se rendeu aos pontos corridos, jamais houve campeonato tão competitivo, tão incerto de se saber o campeão faltando apenas cinco rodadas para o fim. Seria exagerado aguçar os sentidos para perceber a mediocridade do futebol brasileiro. Há exemplos explícitos: o Corinthians, no topo da tabela, conseguiu ser derrotado pelo último colocado na competição; Fluminense e São Paulo que possuem, talvez, o melhor elenco conseguiram perder de maneira vexatória para o Bahia, que é recordista em empates e mantém cadeira cativa entre a 13ª e a 15ª posição; o Figueirense, se acabasse hoje o campeonato, estaria na Libertadores.

Acontece que ando exausto, insatisfeito. Cada vez mais se amontoam as provas de que o futebol só existe num Brasil que já não é possível de ser vivido. Chegar a esta conclusão, carregada de sutil traço nostálgico, nada me envaidece, muito me angustia. Mas tem sido mesmo estarrecedor voltar os olhos ao jogo de bola em nosso país, se torna ininterruptamente cansativo catar, ao invés de revelar, poesia nas quatro linhas.

Os novos contornos de um coração tricolor

2011-10-03T02:03:00.004-03:00

O futebol, como um todo, é assunto constante dos meus dias, mas nunca sofri da necessidade de me fingir imparcial. Mais que isso, desde menino carrego uma desconfiança e os ouvidos bem atentos aos posicionamentos dos profissionais da imprensa futebolística. A euforia do Galvão Bueno nos gols do Flamengo nunca me enganou, o carinho do Luciano do Valle pelo Sport de Recife sempre foi escancarado. Poucos admitiram ou admitem sua paixão. Nelson Rodrigues jamais escondeu a camisa do tricolor carioca, Neto tem sempre, em mãos, uma camisa do Corinthians. E Darlan talvez seja dos poucos seres no mundo que, embora não assuma o gosto pelo Bahia, acaba se entregando nas entrelinhas de seus gestos.

Acontece que eu sou Bahia. Desde o fundamental Galícia em minha vida, tive a certeza do que mais me alegrava e comovia no jogo de bola. Dos tantos times de botão tornei invencível o Tricolor de Aço. No álbum de figurinhas a incansável busca por completar, primeiro, o meu time, e uma alegria, ainda que contida, mesmo diante das repetidas figurinhas do Bahia. Assim como James Martins, fiz de Bobô, Zé Carlos, Paulo Rodrigues e João Marcelo os meus heróis. Títulos como os de 59, 88 e 94 estão grudados em minha vida: estrelas que transcendem os uniformes que já não tenho.

Apesar de tanto amor, assumo que há muitos anos alimento pelo Bahia uma justificável mágoa: as tristes campanhas na última década, a descida até o limbo da 3ª Divisão e os tantos BAVIS perdidos são motivo de tamanha importância que nem mesmo a triunfal volta à Elite do nosso futebol me amoleceu o coração. Desde o fim da Fonte Nova desconheço a energia que se dá dentro no novíssimo Estádio Metropolitano de Pituaçu.

Se num simples toque de botão, em plena Guerra Fria, o mundo todo poderia se acabar, bastaram três fatos em três dias para este pobre e sofrido coração tricolor começar a ganhar novos contornos.

Na última sexta-feira, depois de uma espera que, por alguns minutos, me causou desejo de desencanto, perto dos acréscimos, enfim, o encontro: me vi afeiçoado e encantado por uma pele branca e macia, os olhos verdes de uma luz tão intensa que desde então, sem pudores, vem perfurando as nuvens de um tempo que, em mim, insistia nublado. Este o primeiro traço me renovando o coração.

No dia seguinte, assistindo à péssima atuação do time mal montado por Joel Santana, outro bom contorno: com o placar em favor da horrorosa equipe do Avaí, esbravejei, descri e até profetizei novo retorno à bem conhecida zona de rebaixamento. Quando já dava por vencido o embate, em dois minutos, surpreendente, o Bahia retoma a vantagem, me entornando a alegria de rever essa que sempre fora sua grande marca: virar a partida.

De coração acompanhado pela minha doce branquinha, no domingo, fui ao cinema ver “Bahêa Minha Vida”, já empolgado pela impressão que o trailer me causara e pela voz emocionada de Darlan assumindo o desejo de também contemplar a película. Dirigido por Márcio Cavalcante, o filme abusa de uma belíssima fotografia, tem o enredo bem arrumado e ritmo na medida certa. Dá-se início com depoimentos de Juca Kfouri, João Carlos Teixeira Gomes, Marcelo Barreto entre outros, na tentativa de entender de onde vem a paixão do brasileiro pelo futebol. Passa-se a contar o Bahia, seus ídolos e suas cores, a eternizada conquista da Taça Brasil sobre o Santos, a quase invencível década de 70, o triunfo de 88, o vitorioso empate, aos 47 do 2º tempo, em 94, a temporada no limbo até culminar no retorno à 1ª Divisão.

Como tantos pelas salas de cinema espalhadas no país, não contive as lágrimas, mantive, nos 102 minutos de filme, arrepio no corpo, sorriso de criança no rosto, e meu chorar só não foi soluçante porque ainda sou movido, muitas vezes, pelo receio de parecer ridículo. A declarada paixão de Binha, o choro desavergonhado de Lourinho abraçado a Bobô e o hino abalando as estruturas do estádio me devolveram o gosto, sem mediações, que há tempos não sentia. Desde o instante que os letreiros tomaram a tela, mesclado a uma emoção quase nostálgica, dentro de mim não planejei impedimento de me sentir orgulhoso, me despi da razão, e já até faço planos de conhecer de perto o minúsculo estádio onde o Bahia recebe adversários.

Ao completar 9 anos de vida, ganhei, de meu pai, uma bicicleta. Em poucas semanas, antes mesmo de começar a pedalar, ele a vendeu, sem qualquer explicação. Para amenizar, algum tempo depois, me trouxe uma bola, de couro, com os gomos enfeitados de escudo do Bahia. Fiquei eufórico. Fiz pouco caso por não saber andar de bicicleta, nunca mais desaprendi a conduzir uma bola de futebol. Esse ano, junto ao livro, não tenho dúvidas do que dar ao meu pequeno João no Dia das Crianças.

E certo é que os novos contornos que se desenham em meu coração começam a me permitir uma incontida alegria – sol interrompendo dias chuvosos –, a mesma impressão de eternidade que sentia na infância quando, nos intervalos do pai que eu inventava, este se tornava real sempre que me carregava nos ombros para ver, no templo apelidado de Fonte Nova, mais um tento do Esporte Clube Bahia.

Argentina já não é parâmetro

2011-09-29T11:17:00.004-03:00

São poucos os Jorges que minha alma franciscana [Buarque, Science, Cesar, Xavier, de Assis] abraça e contempla. Amado, Mautner e Ben Jor entraram para nunca mais saírem. E ultrapassando a fronteira nacional o argentino Jorge Luis Borges. Despudorado, o escritor – que, certa vez, declarou: “Só se devem ler livros escritos há mais de cem anos” – causou incômodo em muita gente porque, por toda vida, sempre manteve o peito erguido de uma pretensão comparada somente ao cinema americano destilado nos romances de Manuel Puig, à ousadia do jogo de bola da perna esquerda de Diego Maradona. Porém, os três cruciais exemplos, há quase duas décadas, já não entram em campo se se veste a camisa da Seleção Argentina de Futebol.

Sim, a Argentina já não é parâmetro. Este elemento importante para se avaliar uma situação ou compreender um fenômeno em seus detalhes deve ser descartado, às pressas. Levá-lo em conta, após o confronto com a Argentina, pode fazer nossa Seleção esbarrar em erros incorrigíveis. Um leve olhar sobre os últimos clássicos é a inquestionável prova: em 2004, na Copa América, perto dos acréscimos, empatamos um jogo que parecia perdido e levamos a Taça na disputa de pênaltis; fomos à forra em 2007, desbancando-os na final numa humilhante goleada [3x0]; o título da Copa das Confederações de 2005 veio de mão beijada porque somente o Brasil esteve em campo, aplicando-os um histórico 4 x 1; e, nas últimas Eliminatórias, 3x1 para o Brasil, na casa dos rivais. Somente uma vitória apertada dos hermanos, em amistoso, no final do ano passado, deu-lhes algum oxigênio para o breve retorno do alto nível no grande clássico.

A ressurreição da Copa Roca – competição instituída em 1913 pelo presidente argentino Julio Argentino Roca – não fez jus à nova nomenclatura: Superclássico das Américas. A primeira partida em Córdoba fora de uma sonolência poucas vezes vista neste confronto. Se se atentasse e abrisse mão da costumeira cautela, Mano Menezes teria decidido o título já fora de casa. Mas deixou para aprender a lição semanas depois. Ao perceber a Argentina, em seu domínio, jogar como quem busca o empate, ontem, não houve outro jeito: entrou com o time absolutamente ofensivo, permitiu aos laterais o livre ato de ir e vir, deu ao meio de campo a estonteante e talentosa velocidade do Lucas. E de novo se fez presente a razão do Stanislaw Ponte Preta: deu o óbvio, prevaleceu a lógica nas quatro linhas.

Apesar de um primeiro tempo pegado, o projeto de clássico durou somente até o intervalo. Desavergonhada, a Argentina voltou no segundo tempo muito mais comprometida a levar o jogo à disputa de pênaltis. Mas ainda nos primeiros minutos da fase complementar já se viam vestígios de que a partida não passaria dos acréscimos finais. Depois de um contra-ataque mortal, Lucas abriu o placar e, com isso, por causa disso, ao invés da esperada atitude de tocar a bola, aguardando brecha para novo contra-ataque, se viu um time com fome de gol. Ter, enfim, balançado as redes adversárias deu ao Brasil um estímulo jamais testemunhado desde que Mano Menezes está no comando. A partir daquele momento nossa Seleção entendeu que o protótipo de futebol à sua frente não deveria ser empecilho para se marcar mais e mais gols. Chegamos aos 2 x 0 no placar, todavia, prevaleceu o gosto amargo de não ter transformado a final em mais uma das rotineiras goleadas que, fácil, temos aplicado aos hermanos.

A regra de somente poderem participar do embate jogadores atuando nos dois países em disputa serviu para ratificar que nosso futebol já teve dias melhores quanto à qualidade dos protagonistas. E se serve de consolo, nos deu também a precisa noção de que o jogo de bola na Argentina é de uma precariedade comovente, um nível tão baixo, que até mesmo o futebol meia boca do Ronaldinho Gaúcho superou o marketing, concedeu ao esforçado Cortês – muito justamente, o melhor da partida – espaço e tranquilidade comuns a raros jogadores. E, claro, Neymar fez a festa: sambas, dribles, tabacas, culminando em mais um gol para a sua coleção.

Se o medo pode ser fator fundamental para o desenvolvimento humano, isso, decerto, se aplica em incontáveis situações das nossas relações sociais, tendo, na história, aos olhos da psicanálise, as provas para se chegar a tal conclusão. Acontece que futebol não é esporte, transcende. Num grande clássico, ou para que um mero jogo seja um grande clássico, é imprescindível a absoluta ausência de medo. Escancarar-se em coragem sempre será a marca dos jogos de beleza atemporal.

Basta um olhar apurado sobre os jogos ocorridos no presente século e fácil percebemos as pernas tremidas da Argentina diante dos brasileiros, a explícita morte da ousadia: Borges, Maradona e Puig, há tempos, aniquilados do espírito argentino. E no lugar de chuteiras, as sandálias rasteiras de uma equivocada humildade, humilhação de grau elevado, a ponto de comprometer este que, um dia, chegou a ser considerado o maior espetáculo do futebol mundial.

A baixa autoestima atemporal do Vitória

2011-09-25T02:52:00.005-03:00

Os evangélicos que vociferam a palavra de Deus nas praças e estações de ônibus da cidade decerto desconhecem e até desprezam qualquer outro método de se ler a Bíblia – seja por meio de códigos, seja à base de leituras variadas aos moldes de caça-palavras – que não seja o que está, de fato, nela escrito. Entre as tantas profecias que o Apocalipse avisa e já se fazem presentes, é possível que nalgum canto da sagrada escritura apareça o indício de que o mundo, um dia, leria mais Paulo Coelho do que Shakespeare, Salvador daria dois mandatos a João Henrique, Ricardo Teixeira, Hugo Chávez e José Sarney teriam mandato vitalício em seus respectivos redutos. Resta saber se na revelação de Deus a João existe, também implícito, algum sinal de que o Vitória, enfim, colocará uma estrela no peito, para com isso termos a certeza de que o mundo está mesmo chegando ao fim.

Nesses cento e doze anos de vida, o time que pulsa no coração do longevo Padre Sadock tem na baixa autoestima atemporal sua crucial e explícita característica. Paira no espírito de qualquer ser que vista a camisa do rubro-negro baiano uma descomunal descrença, uma absoluta postura de ombros caídos, costas curvadas e o olhar constante de quem se permite merecedor de tão poucas glórias, meros títulos estaduais e suados títulos regionais aclamados quase como estrelas no peito.

Na atual campanha do torneio de acesso à Série A, persiste no Vitória um maldito espírito de tão pouca pretensão. Após vexatórios resultados contra times medíocres, ontem, numa partida que poderia dar ao Vitória a chance real de respirar ares mais próximos ao G4, o que se viu foi uma vergonhosa derrota, um rubro-negro humilhado na Ilha do retiro, um bando em campo assistindo os quatro gols que proporcionaram ao Sport de Recife a suada quarta colocação no campeonato. Benazzi entrou com o time diferente do que fora visto em partidas anteriores: apostou na ofensividade de Fernandinho improvisando-o no meio de campo, adequou Felipe na esquerda outra vez, deixou como únicas válvulas de escape defensivas Preto e Uelliton. E eis que presenciamos o óbvio que não foge ao futebol: com dois minutos de jogo o Sport já tirava o zero do placar. Daí a fazer mais três gols foi só questão de tempo e amplo espaço para tabelas, bolas em profundidade, laterais escancaradas.

“Isso só acontece com o Vitória”... quando se ouve esta costumeira lamúria entre tantos de seus torcedores é porque sobram provas para se chegar a tal ponto de tristeza. No cenário atual, onde talvez estejamos diante da Série B de pior qualidade, tudo parece levar o Vitória a permanecer onde está. Mas há também um histórico que ajuda a explicar o semblante sempre sofrido: quando, enfim, chegou a uma final de campeonato brasileiro o Vitória teve de encarar uma máquina chamada Palmeiras (Cesar Sampaio, Roberto Carlos, Edilson, Evair, Edmundo etc.); em 2005, na série B, apesar de ter lutado o campeonato inteiro por posições que o levariam à fase seguinte, o time entrou em queda livre e, das cinco últimas partidas disputadas, o rubro-negro só conquistou um ponto. Mesmo assim, as chances de cair ainda eram remotíssimas, era preciso uma combinação de, pelo menos, quatro resultados para fazer o Leão ser rebaixado. Mas o que parecia impossível aconteceu. Junto ao seu maior rival, sucumbiu à vergonha de jogar a Série C no ano seguinte; em 2010, com um time meia-boca, chegou à final da Copa do Brasil, mas teve de encarar um espetacular elenco do Santos e não deu outra, vice-campeão mais uma vez; por fim, meses atrás, prestes a se tornar pentacampeão baiano, consegue perder o título para o inexpressivo Bahia de Feira.

Porém, mais grave é que nas entranhas do Vitória essa baixa autoestima é o que move ações e declarações. Horas antes da final contra o Santos, ano passado, Alexi Portela (presidente na época), quando perguntado qual seria em sua opinião o mais importante título de seu clube, desavergonhado, enfático, exclamou: “Sem dúvidas, o vice-campeonato de 1993!”. Ao que o repórter corrigiu: “Mas, presidente, vice-campeonato não é considerado título”. De volta, humilde, desajeitado e sem exaltações, Portela murmurou: “Podemos dizer, então, que são os títulos do Campeonato do Nordeste”.

Se tomarmos as circunstâncias do momento presente como consequência daquilo que historicamente construímos, não haverá espaço para o mínimo vestígio de predestinação, e logo se tornam compreensíveis a fome no continente africano, as perversões no ambiente clerical, a bastarda e inglória vida do Esporte Clube Vitória. Assim, contraditoriamente, é a frase do Allan Kardec que, em contexto isento de espiritismo, cabe ao rubro-negro baiano como uma luva: “Nada é por acaso”.

O dedo de engenho do Joel Santana

2011-09-19T11:55:00.000-03:00

Intelectuais, aos montes, sempre desprezaram o futebol. Mas, à beira do campo, surge um fenômeno cada vez mais constante: protótipos de intelectual assumem a voz do futebol em nossos dias. Tite, Renê Simões, Mano Menezes são alguns exemplos de aguçada verborragia para tão pouca praticidade. São o contraste de uma declaração, muito proferida em bares e barbearias, que é forte candidata a ditado popular: “Técnico não ganha jogo”. Nem tanto, nem tão pouco. Nutro a convicção de que cabe ao técnico de futebol arrumar o time do meio para trás.

São mais frequentes os casos de fracasso em equipes das quais os técnicos inventaram lá seus mirabolantes esquemas ofensivos do que em times bem armados defensivamente. Felipão, Luxemburgo e Muricy Ramalho possuem, em comum, a característica de ajustar um sistema defensivo que permita ao ataque trabalhar despreocupado, com atenção voltada exclusivamente a fazer gols. Joel Santana, com dedo de engenho, é quem mais chega perto do que cabe a um verdadeiro técnico de futebol.

E ele só não se iguala aos supracitados porque poucas vezes teve em mãos jogadores de extrema qualidade ofensiva. Mais precisamente, em 2000, com o Vasco da Gama armado, à frente, com Juninho Paulista, Juninho Pernambucano, Romário e Euller, bastou ao bom técnico ajustar o esquema defensivo e sair merecidamente campeão daquele ano. O oposto extremo fora visto no ano passado, comandando um discreto Botafogo que, até a medida do possível, fez um bom campeonato brasileiro. Como num jogo de xadrez, Joel Santana conseguiu ajeitar o time, mesmo contando com peças um tanto restritas de qualidade.

Uma vitória expressiva do Bahia na terceira partida sob o comando de Joel Santana apresenta mudanças que tendem a ser definitivas e que, por isso, dão à torcida tricolor o alívio de se ver cada vez mais distante da bem conhecida zona de rebaixamento. Contra o embalado Fluminense, o engenhoso técnico levou a campo uma equipe que, na teoria, parecia pronta para jogar retrancada. Resmungos, gritos raivosos e olhares de desconfiança foram as primeiras reações assim que se divulgou o meio de campo preenchido por três volantes (Hélder, Fabinho e Fahel) e apenas um meia ofensivo (Carlos Alberto). E o que Joel Santana já havia desenhado em sua inseparável prancheta veio à tona nas quatro linhas: a surpreendente e decisiva liberdade dos laterais (Marcos e Dodô) fora, do início ao fim, a arma secreta que proporcionou maior parte das conclusões ofensivas do Bahia. Utilizar Carlos Alberto como único armador permitiu a Souza uma boa e surpreendente movimentação para fora da área, o que seria inviável caso houvesse Ricardinho ou Lulinha no lugar de um dos volantes.

No segundo tempo, continuaram sendo pelas laterais o foco ofensivo. Não demorou muito e o Bahia ampliou o placar. Quando Carlos Alberto sofreu contusão que o tirou do jogo, atento à possibilidade de contra-ataque, Joel entra com Lulinha (muito mais veloz do que Ricardinho). O rápido meia teve papel crucial na partida porque fora derrubado dentro da área, e o terceiro gol tricolor veio, de novo, dos pés de Souza. Jogo ganho, um a mais (Gum foi expulso por causa do pênalti), ainda restando 15 minutos, era de se esperar que Joel mantivesse o time, para tentar fazer mais gols. Mas preferiu tirar o atacante Jones, substituindo-o por mais um zagueiro. Essa atitude de extrema cautela define em Joel Santana uma precisão de realidade, a noção convicta do plantel sob seu comando.

Sim, é fato que o Bahia continua sendo um mistério. O time que, no papel, deveria estar entre os oito melhores do campeonato, hoje, vibra porque está um passo distante dos quatro últimos colocados. Ainda que encha os olhos e tenha preenchido de expectativa desde as primeiras rodadas ver em ação um time com extremo potencial ofensivo, Joel Santana prefere assumir uma suposta atitude covarde, mas que, nas entrelinhas, está repleta do único e imprescindível objetivo do momento atual: seu dedo de engenho tende a assegurar a pontuação necessária para manter o Bahia na elite do futebol brasileiro.

Futebol: Caixa 2 da Imprensa Baiana

2011-09-13T15:29:00.002-03:00

Não há diferença entre o abraço que Antônio Carlos Magalhães oferecia aos seus devotos maltrapilhos e a ação caridosa do Jacques Wagner, numa cínica jogada de marketing [via Gillette], fazendo o sacrifício de raspar sua tradicional barba. Quando o assunto é sujeira, a Bahia tem um jeito e um gosto por tiranos que somente o Maranhão e o Pará conhecem bem. Entre as novas formas de poder que melhor se ajustam às recentes impressões da vida pública há o festejado “politicamente correto”. Assim, as chicotadas do carlismo – sempre bem apoiadas em seus jornais e emissoras de Rádio e TV – cedem lugar, hoje, para um governo que, à base da truculência financeira, tem em mãos a visível complacência comprada dos mais variados meios de comunicação. É por essa renovada cartilha que trafegam nossos dirigentes de futebol, fingindo-se menos provincianos, porém mais perversos porque desfilam camuflados de competentes gestores empresariais, tendo sob controle uma imprensa meramente informativa e bem humorada.

Sim, o Brasil é o país da piada pronta, e a Bahia, por si só, muitas vezes, dá o mote: Paulo Maracajá, que já foi dono do Bahia, preside o Tribunal de Contas dos Municípios do nosso Estado. Quando ditava as ordens no Fazendão, cuspia em atletas e funcionários, subornava a arbitragem e, se esta não lhe era alcançável, entrava em campo a fim de espancá-la. Nos mesmos moldes carlistas, Paulo Carneiro mandava prender e mandava soltar no Vitória. Carrasco legitimado pela torcida, quando perdia jogo em casa, incontáveis vezes obrigava seus jogadores a dar voltas e voltas ao redor do campo, fazia-os praticar exercícios físicos, após a derrota, como forma de castigo.

Décadas atrás, os caciques acima citados tinham, sim, boa convivência com alguns jornalistas, mas tinham também irretocáveis desafetos, que faziam questão de mantê-los, tal fosse a desavença necessidade fisiológica para as conquistas que os mantinham no mais alto cargo de seus clubes. Neoliberais, os novos donos do futebol baiano mantêm, internamente, grupos que outrora dirigiam os clubes à base do chicote, perpetuando-os nos bastidores. E da imprensa nossos dirigentes não têm do que se queixar porque as desavenças morais de outras épocas dão lugar ao Caixa 2 que, junto ao dinheiro dos tantos anunciantes, mantém vivos, porém intencionalmente silenciosos, muitos dos nossos meios de comunicação.

Contratações equivocadas (talvez bem amparadas financeiramente pelos empresários dos atletas), dispensas sem explicação (empresários que falharam no citado amparo), perpetuação de votações fechadas – e quando abertas sempre aptas a súbitos consensos que só podem ser explicados com distribuição de cargos ou volumosas recompensas financeiras feitas às escondidas – são alguns dos elementos que tornam tradicional a prática de se obter vantagens em curto prazo. Apesar disso, o máximo de jornalismo investigativo que apareceu por aqui foi encontrar, pobre, doente e isolado, um ex-jogador campeão pelo Bahia em 1959.

Assuntos polêmicos ganham alguma extensão até o ponto em que picos de audiência são atingidos sem comprometer, por inteiro, o alvo dos questionamentos. Muito comuns são os jornalistas que se intitulam defensores dos direitos do povo, que esperneiam (ora com deboche, ora com indignação caricata), mal dizem a diretoria do clube, culpando-a pela má fase do time. Na pose de praticantes de uma plena democracia, abrem espaço para as explicações dos dirigentes de futebol que, em meia frase, convencem, explicam o inexplicável, desfazem o “mal-entendido”, reestabelecendo, assim, os laços de amizade com imprensa e torcida.

Tornou-se normal, quase regra, resenhas mal escritas e cheias de trocadilhos, abusando de tom coloquial, por mais sério que seja o assunto dentro do jogo avaliado. Nos sites e jornais impressos, confunde-se a feitura de textos mais leves com uma exagerada dose de gracejos que, em muitos casos, beiram o ridículo e o mal estar causado por anedotas mal elaboradas. O rádio e a TV, espaços que, na medida certa, permitiram humor à transmissão de futebol (antológicos Silvio Mendes e Silvio Luiz), hoje, vão na mesma linha, impõem o absolutismo do riso também como forma de camuflar toda a sujeira por detrás das quatro linhas.

O futebol alimenta paixões que influenciam os hábitos do povo, desperta interesses políticos diversos e concentra absurda quantidade de dinheiro em poucas mãos. Tão expressivas razões à feitura de matérias incisivas e com significativo conteúdo se tornam mero artefato para uma imprensa nitidamente comprada, ora dando à mínima ação criminosa a indecência de notas informativas, ora transformando a máxima Ridendo castigat mores (“Rindo castigam-se os costumes”) num inescrupuloso axioma: “Rindo legitimam-se os costumes”.

Neto Baiano, o câncer rubro-negro.

2011-09-10T03:25:00.005-03:00

Certo é que há crimes que não podem mesmo ter perdão. Jesus Cristo, mesmo com os olhos voltados para além do que se vê, impaciente, deu chilique, espancou e expulsou todos os que faziam comércio à entrada do Templo. Houvesse a volta de Cristo diante dos mercadores de dentro do Templo, ficariam famosas as marcas do chicote nos malditos corpos de Edir Macedo, R.R. Soares e Silas Malafaia. Quando James Martins imaginou Francisco de Assis frente à igreja que leva seu nome, no Centro Histórico, toda banhada a ouro, acreditou que o bom santo negaria, com veemência, como sua aquela casa. Para mim, de fato, negaria, mas, num raro impulso de ódio, colocaria a catedral no chão.

Depois do horroroso empate contra o Guarani, Neto Baiano, em entrevista, pediu desculpas, tomando para si, como mártir, toda a responsabilidade pelo mau resultado. Se naquilo que deveria saber Neto Baiano ainda é um tanto amador, seu talento nato parece estar na política da boa convivência, na conversa sempre apaziguadora e na insistente pose de torcedor. Certa vez, fez questão de ligar para um radialista e, no ar, declarou amor ao Vitória. Em outras tantas ocasiões fora comum ver o sujeito partindo para a briga contra os adversários durante e depois das partidas. Já é bem sabido que torcida ajuda, mas não ganha jogo. Então, não merecem perdão os gols perdidos pelo Neto Baiano, pois não só o Vitória sai prejudicado como também o futebol sofre com tamanha estupidez.

Não há dúvidas de que o time rubro-negro apresenta um futebol mediano e possui, individualmente, pouco a acrescentar. A disputa no torneio de acesso à elite do nosso futebol requer um aparato psicológico bem definido e o mínimo de desperdício de oportunidades. Diferente da 1ª Divisão, onde se pode jogar para nela continuar no ano seguinte, cada rodada para o Vitória e os demais adversários ganha a dramaticidade de uma grande final, com todos os seus elementos: bola na trave muda o rumo do jogo, gol perdido no começo da partida pode proporcionar o gosto amargo de um gol sofrido nos acréscimos.

Ainda que as peças à disposição do Benazzi não sejam as ideais para uma súbita arrancada e permanência no G4, são os momentos cruciais que devem ser considerados diante de tal situação. E já que é a pontuação máxima que se tem como objetivo – dentro ou fora de casa –, só são contabilizados três pontos se se arranca uma vitória. E vitórias só ocorrem na vantagem numérica dos gols feitos a cada embate. Mas isso parece pouco relevante aos pés, cabeça e mente de Neto Baiano, há tempos, o câncer rubro-negro.

Na partida de ontem, o Vitória até pressionou, chegou mais vezes ao gol do Guarani, quase não foi surpreendido em sua área, mas não conseguiu tirar o zero do placar. Teria levado vantagem caso não houvesse Neto Baiano e sua especialidade. Duas chances nítidas: numa falha característica de time beirando o Rebaixamento, a bola sobrou para o atacante rubro-negro que, sozinho, frente ao goleiro, de perna direita, num chute cruzado, colocou a bola para fora; e num passe que o deixou em plenas condições outra vez, agora a bola na perna boa (perna boa?), o chute saiu muito cruzado, passou perto da trave. Se no primeiro lance a desculpa do gol perdido está na perna direita, o que vem a seguir o culpa por completo, pois, ao invés de chutar, poderia ter cruzado rasteiro na área, onde Fernandinho, sozinho, estava à espera de empurrar a bola para dentro do gol. Mas vindo de Neto Baiano é assim: quando é para tocar, chuta; quando é para chutar, chuta e erra.

É preciso lembrar – não há como esquecer – que, no jogo anterior, contra o Icasa, Neto Baiano conseguiu, talvez, sua maior façanha: depois de ajeitar a bola no braço (árbitro e auxiliar de olhos vendados), na marca do pênalti, goleiro batido, chutou a bola para fora e presenteou flashes e câmeras com seu costumeiro gesto de levar as mãos, de palmos abertos, à altura do rosto, tentando esconder o semblante, explicitando o olhar estarrecido.

O histórico do pseudo-atacante é de entristecer o menos ardente apreciador do jogo de bola. Se o Bahia teve de suportar, e muitas vezes louvar, Nonato com a camisa 9 [perdendo 5 gols para fazer 1], resta ao Vitória ter Neto Baiano como referência de ataque, perdendo gols na mesma proporção, porém balançando a rede muito menos do que o ex-atacante do arquirrival. Neto Baiano é, sim, insuperável na estratosférica média de situações de impedimento que se encontra por partida. Ouve-se até que está prestes a superar a média de faltas cometidas por jogo. Mas gol que é bom, faz bem e tende a pontuar, nem sombra.

O Bahia no coração de Darlan

2011-09-05T00:24:00.007-03:00

Não é tudo que anda enrustido que deve ser digno de desprezo ou pouca consideração. Muitas vezes vive-se às escondidas inevitáveis paixões que, por uma série de fatores ou circunstâncias, não podem ser explicitadas, mas que nem por isso deixam de ser intensas e verdadeiras. Sim, Darlan é o genuíno torcedor do Vitória, com todas as características em estado puro: não vai ao Barradão [prefere o rádio e a resenha], está sempre desconfiado, chega a torcer contra o time e muito raramente vibra na hora do gol. Mas, como já é bem sabido, o coração pulsa, suspira e sopra coisas bonitas. Por detrás da frieza – porque é dado a poucas demonstrações de afeto – há o Bahia no coração de Darlan.

Jamais será possível encontrar no semblante de Darlan o mínimo traço de raiva quando o assunto é o Bahia. Quem não o conhece naturalmente se assusta quando o vê falando de modo um tanto tranquilo e sem ressentimentos sobre o Tricolor de Aço. Alguns torcedores do Vitória, insensatos, chegam a questioná-lo sobre sua opção de time porque teimam não aceitar deste meu atípico amigo um tão absoluto conhecimento de pontuação, número de vitórias, empates e derrotas, gols a favor, gols contra, estatísticas dos jogos e de elenco, sequência de tabela com data, horário e lugar que nunca os finados Lourinho e o Anão do Bahia se dispuseram a acompanhar.

Na tarde de ontem, enquanto eu, Itamir Sampaio e Israel Pacheco acompanhávamos, no bar, via TV a cabo, o duelo entre Bahia e Flamengo, eis que surge Darlan: camisa vermelha, bermuda azul. Vestido a caráter, porém inconsciente, durante todo o jogo seus olhos não piscavam, atento à equipe colocada em campo percebera um Bahia mais solto, melhor arrumado, e não hesitou em declarar do começo ao fim da partida: “O Bahia tem que deixar o técnico interino... porque ele consegue ver aspectos que qualquer um consagrado que chegue pra treinar o Bahia não vai conseguir enxergar.” A cada gol do time tricolor, Darlan, contido nos gestos corporais, vibrava com o olhar de criança vendo bola de sabão, não disfarçava no rosto o sorriso discreto dos que alimentam um amor escondido.

Talvez tão recente quanto torcer para o Vitória essa paixão enrustida pelo Bahia é, decerto, mais intensa e melhor vivida emocionalmente por Darlan. No ano de 2010 meu atípico amigo acompanhou todos os passos do Bahia à triunfal volta ao grupo de elite do futebol brasileiro. Fora uma ininterrupta tensão, já que o Tricolor passara por altos e baixos na campanha, e Darlan sempre atento e constantemente a fazer contas de pontuação e possiblidades que levariam o Bahia ao bem quisto G4, obviamente, sofrera junto aos vibrantes torcedores. É tanta emoção descabida dentro de si que Darlan, semanas atrás, tendo visto o trailer do documentário “Bahêa Minha Vida”, em especial no emocionado depoimento do ídolo Zé Carlos, deixou escapar, despudorada, uma lágrima e o afoito desabafo ao pé do meu ouvido: “Quando o filme estiver em cartaz nós vamos!”

O Bahia amanheceu respirando aliviado porque se mantém distante da Zona de Rebaixamento. Daqui para frente é preciso ter absoluto o pensamento de vencer para continuar vivo na elite de nosso futebol, com ou sem acesso à Sul-Americana. Deve-se aproveitar o gosto da autoestima de derrubar, fora de casa, o Flamengo – que há tempos passeia entre os quatro melhores da competição – para enfrentar, destemido, a mediana equipe do Grêmio no meio da próxima semana. Embora apaixonado, Darlan muitas vezes prefere a cautela e a todo instante ressalta, preocupado, o quanto os clubes grandes, através da arbitragem, já prejudicaram e ainda tendem a prejudicar o Bahia neste segundo turno.

Hoje, dia em que Darlan completa mais uma primavera, me veio à mente a verídica estória de um sujeito bêbado que, vestido com a camisa tricolor, fora questionado por um senhor de idade: “Mas você não era Vitória, rapaz?” – Cheio de desprezo, o moço embriagado responde: “Aonde! Eu lá sou homem de torcer pra essa miséria de time... já tem um ano que sou Bahia, meu irmão!” Pois bem, me traz alívio saber que Darlan não apresenta a mínima disposição para nos proporcionar papel tão vexatório. Porque é um poço de sensatez não combinam com meu atípico amigo atitudes que rementam a pouca confiança para que seja vista e contemplada, nas entrelinhas, sua incontestável paixão pelo Esporte Clube Bahia.

Descartes diria: “Penso, logo sou Vitória”.

2011-08-31T14:57:00.001-03:00

Se para Lobão não há sucesso sem fracasso, é no delírio que Paulo Leminski vai evocar a razão em essência na busca de entender o Brasil. O desconserto que “Catatau” proporciona na linguagem fica melhor traduzido na sua sinopse: Renatus Cartesius [René Descartes], durante as invasões holandesas, chega ao nosso país e tenta, racionalmente, compreender esse tal espírito tupiniquim que nos aflige. Decerto, em anexo à fértil imaginação do Leminski, caberia trazer Descartes para perto do rubro-negro baiano e de sua torcida e, afoito, o sujeito, em absoluta identificação, diria: “Penso, logo sou Vitória”.

Na base da eficiente Psicanálise do dia-a-dia é fácil reconhecer um torcedor do Vitória: quase nunca devidamente uniformizado, é o olhar cético, de extrema desconfiança, que diferencia estes moderados torcedores. Enquanto o torcedor do Bahia, ou de qualquer outro clube expressivo, tende ao escândalo, estardalhaço verbal e risada frouxa, em contraponto, de longe se vê o repreensivo olhar, a racionalidade explícita nos movimentos pouco emotivos de corpo, voz e alma de um genuíno torcedor do Vitória.

Sim, fora expressivo e pode mesmo ter positiva influência, de agora em diante, o triunfo do Vitória sobre o fraco, fracassado Vila Nova. Embora o jogo de ontem ainda não sirva de parâmetro para se afirmar que o time está no caminho certo, o simples fato de ter aplicado tal goleada, fora de casa, já é motivação suficiente – autoestima acima da média – para o próximo confronto. Essa vitória eleva o rubro-negro à 6ª colocação, e voltar a beirar o sonhado G4 dá ao elenco a vida que ainda falta no olhar do Wagner Benazzi.

Durante a partida, por alguns momentos, deu-se a impressão de o time goiano ter entrado incompleto, no mínimo dois jogadores a menos. Mesmo sob a orientação de pouco subir para colaborar no ataque, o improvisado Felipe não resistiu à avenida sempre aberta à sua frente, do mesmo modo como livre, leve e solto o Nino Paraíba brincava de jogar bola pela direita. Ainda que dois dos três gols tenham se concretizado a partir de vergonhosas falhas da zaga adversária, bastava que Benazzi abrisse mão de um dos três volantes ainda no primeiro tempo e, sem dúvidas, a goleada teria chegado a proporções estratosféricas.

Diante do placar já elástico e bem estabelecido, as palmas dos torcedores do Vitória só foram ouvidas após o definitivo soprar do árbitro. Depois disso, ligeira euforia que não dura dois dias nem há de encher o estádio na próxima rodada. Numa mera comparação com o arquirrival, se este estivesse em semelhante situação, certamente, além dos constantes fogos de artifício, a cidade teria demorado a dormir.

A teimosa moderação se fez presente, ano passado, em dois cruciais momentos: classificado à final da Copa do Brasil, a contida felicidade dos torcedores era gritante, quase tomando como certo o vice-campeonato; e às vésperas do dramático jogo que só precisava vencer o Atlético Goianiense havia uma frieza coletiva que já dava também como certo o infeliz resultado daquele confronto. Certo é que nada abala a razão dos torcedores rubro-negros. Ainda sem ilusões, estes irrepreensíveis céticos se permitem, sem fortes emoções, um ou outro grito de gol

Certa vez, Leonardo Cesar [de magreza invejável e comovente] disse-me, cheio de consistência e orgulhoso: “Nós, rubro-negros, somos racionais.” Por detrás do charmoso olhar de Nanda Matos, se o assunto é seu time do coração, logo surge um semblante sério, contido, desconfiado. Já Seu Rocha, longevo e cego, admite, há tempos, ter perdido esperança de ver o Vitória levantar Taça de título nacional. Estes acima citados, como tantos outros, sabem o caminho que leva ao Barradão, mas lá pouco aparecem, se contentam com a fictícia emoção do rádio, a moderada transmissão da TV a cabo. Mais que isso: ganha corpo, aceleradamente, a quantidade de torcedores rubro-negros que preferem saber o resultado do jogo somente no dia seguinte.

Falta vida no olhar do Benazzi

2011-08-22T13:40:00.002-03:00

Porque o Papa não é pop sobra ao apóstolo Pedro, a Aldous Huxley e George Orwell mera imortalidade numa espécie de Academia Intergaláctica de Letras. Sim, seria o fim do mundo se permanecesse à frente da maior instituição religiosa do Ocidente um sujeito repleto de carisma e discurso apático. O olhar do Ratzinger é o de quem está sempre tentado a cuspir, enojado, no chão. No olhar do Ratzinger pulsa viva a rispidez que desaprova o aborto, que suporta a camisinha apenas na calamidade doentia de países africanos e que considera, de forma coerente, a salvação das nossas florestas tão importante quanto a salvação dos homossexuais. Os olhos do Ratzinger bem refletem a impetuosa fé, uma absoluta profundidade que falta no morno olhar do Wagner Benazzi.

O técnico do Vitória apresenta nos gestos, seja na coletiva de imprensa, seja à beira do campo, muito pior do que uma heresia, uma total inexistência de vida, um jeito confuso de se expressar, pouca transparência e toda vez que está sendo entrevistado se mexe de um lado a outro, ininterruptamente. Mas basta olhá-lo nos olhos para se obter a síntese desse prato cheio para as oportunas análises de José Ângelo Gaiarsa [o meu verdadeiro pai]. E, óbvio, toda essa notória inexpressividade já se faz presente no comportamento do rubro-negro baiano. A indecisão e pouca fé no próprio potencial proporcionam desde péssimas saídas de gol do excelente Fernando até o ínfimo poder ofensivo dos homens de frente.

Ato ilusório teria sido o triunfo, como goleada, sobre a frágil equipe do Americanas. Não causou euforia porque se viu um Vitória ineficiente, descrente de si, que só elasteceu o placar graças à expulsão de um jogador adversário e, na sequência, testemunhou o pedido de demissão do Toninho Cecílio colocando o time paulista todo à frente, escancarado para os contra-ataques do time baiano. No sábado, ainda cabisbaixo com a derrota sofrida contra o Criciúma, o Vitória deixou escapar três pontos fundamentais diante do frágil São Caetano. Viu-se ligeiro sopro de vida no olhar do Benazzi, no segundo tempo, trocando Esdras por Geraldo. Fez efeito: o Vitória virou o jogo a partir de então. A prova de que fora, de fato, apenas sopro é que Benazzi enxerga em Neto Baiano um tipo de amuleto para o time, já que insiste em mantê-lo como titular. Em campo, o nervoso atacante apresenta o que tem sido hoje sua melhor performance: torcer pelo Vitória.

Pois bem, cá está achada a solução para tornar vivo o olhar do Wagner Benazzi. Porque a partir do momento em que tomou a atitude – sem muito pensar, no impulso e na intuição – de jogar todo um tempo com o time partindo para dentro do adversário com dois meias, dois atacantes e os laterais subindo Benazzi permitiu-se, por aqueles significativos quarenta e cinco minutos, o olhar que talvez poucas vezes preencheu seu semblante. Basta coragem na ação do Benazzi. É de extrema importância e necessidade tirar Lúcio Flávio da solidão de distribuir bolas à frente, tornando Geraldo seu definitivo companheiro de meio de campo. Embora partir para uma tática de absoluto ataque torne o time vulnerável a sofrer gols – principalmente porque entre os zagueiros somente Alisson, contundido, se salva –, a tendência, neste caso, é que o Vitória, sim, os sofra, porém, creio que há maiores chances de se conquistar três pontos nos passes que resultarão em efetivas finalizações de Marquinhos e Fábio Santos.

Bem próximo da metade do campeonato deve-se levar em consideração uma postura mais intensa, vital, que se reflita em muito menos conversas e explicações, muito mais em ações concretas. É de se esperar que aos olhos de Benazzi já tenha ficado claro que não há nenhuma condição de ter, na zaga titular, o Léo Fortunato. E nem mesmo a bem-vinda emoção de torcedor do Neto Baiano deve lhe garantir vaga no ataque.

Não basta intenção para se chegar entre os quatro classificados à Série A. Atitude corajosa e um modo ofensivo de jogar é que darão suporte para que se alcance tal trunfo. É preciso que brilhe no técnico um olhar verdadeiramente crente de si e de seu grupo, que esteja mais para a ambição dos olhos de Airton Senna do que paraos olhos de benevolência de Rubens Barrichello. Se o Vitória pretende um retorno íntegro à elite de nosso futebol, que seja, então,a vida eterna do olhar penetrante que aproxima Irmã Dulce a Adolf Hitler o factual espelho de todas as manhãs do Wagner Benazzi.

Pouca andorinha para muito verão

2011-01-24T11:53:00.004-03:00

É declarado e bem sabido meu horror aos saudosistas. Insuportáveis, não tem vergonha de escancarar seu leque de equívocos, porém, legitimados como verdade suprema. Essa gente, entre um bocejo e outro, vive a nos alertar: “No meu tempo que era bom...” ou “No meu tempo não tinha isso...” Mas se meu olhar recai sobre o futebol brasileiro, há um aspecto no espetáculo que me tira o sono há tempos, quase me aproxima dos saudosistas: o coma profundo do cérebro nas quatro linhas.

Pois bem, tiro a poeira (ou a mantenho para dar charme à constatação) e chego à conclusão de que há pouco mais de uma década tínhamos quantidade significativa de diferenciados jogadores no meio de campo, tradicionais (saudosistas em êxtase) meias que enxergavam o jogo de maneira ampla e inteligente, os que tinham no passe a legitimação de metade do gol feito.

Percebam: são contemporâneos Rivaldo, Djalminha, Marcelinho Carioca, Edilson, Juninho Pernambucano, Giovanni, Ramon. Citei os que, de imediato, vieram à memória. E é o suficiente para me impor criar um pequena lista de cérebros, da intermediária para a frente, no futebol do Brasil nos últimos cinco anos: não há vagas. Até há. Uma vaga excepcional. Apenas: Paulo Henrique Ganso.

Chamo o camisa 10 da Vila de exceção muito mais para preencher a vaga dessa maldita lista, já que nela o rapaz não se encaixa. É que Ganso é fenômeno, coisa rara de acontecer, sujeito que, para além da inteligência, usufrui de uma invejável e luminosa intuição com a bola nos pés, está acima da média, muito acima de uma lista de jogadores apenas diferenciados. Colocá-lo ou enquadrá-lo nesta lista é desrespeitoso, nivela por baixo o seu futebol.

Ocorre uma explícita substituição do cérebro, da inteligência pela força física, pelo arrefecimento da massa corpórea. Óbvio que sou a favor de toda a tecnologia que envolve um melhor condicionamento físico do jogador, porém, o estímulo exclusivo à matéria subjuga a existência do espírito, seu aprimoramento e, inegável, superioridade. E como um ônus, disfarçado de bônus, cá por nossas bandas a vergonhosa substituição ganha alcunha de aspecto evolutivo do futebol brasileiro.

O que torna fatal a triste constatação de nosso coma profundo é que, ao invés de vermos uma quantidade de jogadores nacionais como destaque cerebral no jogo de bola, vimos a migração de estrangeiros: Petkovic rodando por vários clubes, Conca no Fluminense, D’Alessandro no internacional, Montillo no Cruzeiro, Bottinelli no Flamengo. Dos citados, afirmo a excepcionalidade de todos, a inteligência no toque de bola, ou seja, tudo o que anda escasso entre os nossos. E apenas me concentrei nos homens de meio de campo, sem falar de estrangeiros de outras posições: Tevez, Seba e Mascherano no Corínthians, Lugano no São Paulo, Viáfara no Vitória, Guiñazu no Internacional etc.

Certo é que os saudosistas da bola – estes que nos dão a impressão de que no seu tempo não havia presente, era um constante, interminável tempo passado –, que quase sempre avaliam e determinam qualidades, principalmente morais, tomando ordem cronológica como referência, diante do nosso moderníssimo tempo andam repletos de orgulho e vivenciam, em confronto direto à amnésia, a fantasia dos momentos mágicos no futebol. Cheio de zangas, combato as primeiras rugas que se formam no espírito e me desvio do saudosismo com acintosa esperança de ver nas quatro linhas um arsenal de excepcionais homens de meio de campo apenas um degrau abaixo do Paulo Henrique Ganso – não mais esse abismo separando o gênio dos meros mortais, porém imprescindíveis cérebros, que tornam atemporal a emblemática camisa 10.

Tristeza tem fim quando à felicidade se diz: Sim!

2010-11-14T15:32:00.000-03:00

Minha cidade hoje acordou mais bonita: tricolor! Carros, fachadas, painéis de ônibus, ruas, vielas, avenidas refletiam sobre meus olhos rasos d’água a belíssima combinação de cores do Esporte Clube Bahia. Confesso que, ainda sob efeito da euforia das buzinas contentes e hinos tricolores que se manifestam por todos os cantos da cidade, chega a ser assustador, como se não me desse conta de que o Bahia está apenas de volta ao que fora seu lugar-comum tempos atrás. É que talvez quase sempre nos acostumamos com a dor, a humilhação.

Quando menino, eu colecionava figurinhas para completar álbum e ali estava a referência de uma elite do jogo de bola. De tal maneira que quando ouvia falar em times como Operário-MT, Avaí-SC e CRB era como se se abrisse um universo absolutamente fora de meu alcance, pois não estava entre eles o time do meu coração. Acontece que o mundo há algum tempo se nivela por baixo [lê-se mais Paulo Coelho do que Shakespeare] e o futebol sofre tanto desse mal que hoje há uma Série B com a mesma importância e quase a mesma equivalência da primeira divisão.

O reflexo mais bem acabado dessa constatação é que, durante esse doloroso tempo rebaixado, o Bahia e sua torcida em muito se acostumara a tão lastimável condição e com tamanha consistência que não cessam nem mesmo rumores na busca de se conquistar o título desta infame divisão do campeonato e, se conquistado, pasmem, transformá-lo em estrela no peito. Muitíssimos anos passados isso era algo impensável.

Importante é que a partir desse momento essas são águas passadas, a humilhação, contornada de uma suposta humildade, desfaz-se para o aparecimento de um super-homem além do mascote, bem perto de Nietzsche. Cheio de si o torcedor do Bahia canta e dança do jeito próprio que aqui se cultiva a fé: findo o espetáculo de três gols, antes da festa, um estádio inteiro ora o Pai-Nosso, num fervor de comover o mais convicto e raivoso ateu.

Agora, de fato, deve-se pensar no futuro, torcedores e dirigentes tem a chance de repensar planos, exterminar por completo o mau costume de viver à base de lucros a curto prazo. Pois o time que pulsa no coração de Lourinho, Maurício, Japinha, Tica, André e Marcelo, após tantos anos humilhado, retorna aos campos nas quartas-feiras e domingos e já não sofrerá a restrição de enfrentar tradicionais adversários apenas no mata-mata da Copa do Brasil.

O que outrora parecia inabalável andar curvado de quem se acostuma a dar quantas faces fosse necessário a tapas, em menos de um dia, passada uma só noite eufórica a propor, fora de época, novo circuito de carnaval, colunas eretas desfilam na cidade da Bahia, batendo forte o brilho de duas estrelas no peito – mais vale o símbolo do que o patrimônio –, numa visível e convincente auto-estima que há tempos não se vê por estas bandas.

Sim, o Bahia está de volta à sua origem, de volta ao grupo dos vinte maiores clubes de futebol deste país. Ontem, a definitiva certeza de que, embora seja fato que o sofrimento arrefece-nos o amor, nos acende firme a paixão, muito melhor é o estado de graça de sentir-se satisfeito, pois, quando se diz “sim” à felicidade, a tristeza, outrora senhora, chega ao desejado final.

Pelé: a negação da excrescência ornamental

2010-10-23T11:20:00.002-03:00

Fora uma emoção incontida que fez inerte meu doce amigo James se perguntar, me perguntar: “O que escrever sobre o Rei nos seus 70 anos?” Nem é preciso tanto esforço, justificativas espúrias, discussões intermináveis para se achar a razão, o motivo pelo qual ainda amamos o Rei Pelé. O sujeito não pisa nos gramados, à vera, desde o início da década de 70 do século passado [o baba que ele bateu nos States não conta], mas ainda assim louvores, hosanas nas alturas lhe dedicamos. Desde Seu Rocha – cego, nascido há mais de 80 anos – à puberdade recente de Matheus, o semblante, o sorriso de prazer desenha-se inevitável diante do mínimo contato auditivo, visual, audiovisual com a beleza do bom crioulo manejando a bola com os pés.

Paulo Leminski bem definiu a poesia como inutensílio – não precisa ser justificada, é a própria razão de ser da vida – e, apesar de amante fiel ao judô, viu também no futebol essa imprescindível inutilidade, o simples gesto de alegria, desmedida euforia, frente a um bom passe, belo drible, sofrido gol é a natural reação, impacto prazeroso que nos causa a beleza da linguagem nas quatro linhas. Fora Pelé a negação da excrescência ornamental [vide Leminski], poeta essencial – a educação pela bola – em campo, nenhum outro atleta elevou-se tanto a utilidade orgânica [mais Leminski na veia] como o moço de Três Corações.

Porém, como nos reina em absoluto tão pouco Nietzsche para tanto Aristóteles [a lei do terceiro excluído], sofro também a eterna necessidade de enumerar as causas para afirmar em Pelé o futebol enquanto poesia. Os registros declarados, as filmagens focadas no sujeito falam mais do que os títulos conquistados, até porque tais conquistas são natural conseqüência da sobrenatural ação de Pelé nas quatro linhas: a explosão na arrancada com a bola nos pés; o samba, sem pudores, no gingado dos quadris, na malandragem de tabelar com as canelas adversárias; a precisão do chute que ainda confunde se era destro, se era canhoto; a intuição – não inteligência – de quem já sabia o que fazer com a bola porque antes presumia o fato; o expressivo ato de cabecear de olhos bem abertos; a esfera, toda entregue, quando acariciada no peito do Rei Pelé.

Para o bem da poesia – nível acima, repletos de conteúdo – Tolentino e os Concretos se estranharam a vida toda. Mas há poetas que se entendem. Drummond quando disse "O difícil não é fazer mil gols como Pelé. O difícil é fazer um gol como Pelé" bem definiu o que era saber-se, por exemplo, torcedor do Corínthians e aceitar contente o tabu além de uma década sem vencer o Santos, orgulhar-se de ter sido o time que mais sofrera gols do Pelé. Com este mesmo olhar de poeta, Andrada, goleiro do Vasco, contemplado com a penalidade máxima que parou o mundo, acostumou-se e confeccionou milhares de cartões de visitas intitulando-se honroso: “Andrada, o goleiro que tomou o milésimo gol do Pelé”. Detalhe provocativo: Andrada era argentino.

A Bahia que nasceu em Gregório de Mattos, que passou por Castro Alves, Rui Barbosa, Caymmi e João Gilberto, não seria diferente no seu tratar a vida de maneira poética se o assunto é futebol. A saudosa Fonte Nova por pouco não fora o palco do marcante momento do Rei. Faltava apenas um gol para o milésimo, e Pelé, sem hesitar, dentro da área, driblou goleiro e teria tocado a bola dentro da rede não fosse o famigerado Nildo, zagueiro central do Bahia àquela época. Épica fora a vaia sofrida, os palavrões que lhe foram proferidos, as maldições que lhe rogaram por anos e anos. O povo baiano, ali, sabia-se, ainda sabe-se, além de seu tempo.

Mas há incultos, hereges, descompreendidos que blasfemam, vez ou outra, que se fosse hoje Pelé não seria Pelé, não teria feito o que fez. Teria sim. Um homem à frente de seu tempo deve ser visto, medido, avaliado inserido no tempo em que vive, pois que é neste que ele vai além, se supera. Porém, Pelé, mais que maior do que seu tempo, há tempos não se enquadra a uma suposta escala gradual de jogadores. Pelé é gênio. E é só a teimosia dos hermanos, o despeito da espiritualidade conferida a Maradona que tenta, mas falha, trazer Pelé para o plano terrestre.

A marca que Pelé nos deixa é motivador extremo para a indignação diante dessa maldita objetividade que, mais do que esboço, tornou-se projeto em progressivo andamento no futebol, transformando-o em esporte, mero joguete repleto de peças marcadas, como fossem os jogadores máquinas a cumprir cada qual sua específica tarefa. É culpa de Pelé se não me conformo e afirmo, convicto, que a Fúria é uma farsa, sim. Como é a Pelé também que culpo se aceito engasgado o Tetra em cobrança de pênaltis. A última alegria, o último suspiro com cheiro de Pelé nas quatro linhas vimos na Copa de 82. De lá pra cá, guardadas as devidas proporções, somente o São Paulo de 92, o Santos de Robinho e Diego e o Santos no primeiro semestre desse ano nos fez ter vontade de viver.

A excitação, o prazer que desintegra essa couraça que nos cobre o caráter [beba Reich, via Gaiarsa] vê-se também na arte de jogar futebol deste homem de 70 anos. E é para que o mínimo gosto, que transcende o fato de ver a esfera beijar a rede no fundo do gol, não se desfaça que, quando triste, diante dessas escassas pílulas de alegria que o futebol hoje me proporciona, ligo a TV no DVD “Pelé Eterno” e aos meus olhos já não foge o deslumbramento de criança vendo bolha de sabão. Porque atos poéticos existem – não devem deixar de existir – para não sermos tomados pelo entediante ciclo natural da vida. Se futebol não é esporte a bem quista culpa é do Rei. E diante Dele, despudorado, reverencio: “O Crioulo é lindo!”

O futebol do Corinthians é comer lentilha no caruru

2010-09-23T01:00:00.002-03:00

Embora pareça a paladares pós-moderníssimos grande inovação preencher o caruru com a extravagância natureba da lentilha, não me desfaço de ortodoxias fundamentais e vejo nessa mistura descabida o mesmo gosto de nada que qualquer chá me proporciona. Não bastasse a azia que me causa o nulo futebol corinthiano, úlceras me latejam ao perceber, ter de encarar, os iniciais sintomas que levarão à Taça o restritíssimo elenco alvinegro.

É mesmo inacreditável o futebol desse time: despretensioso, burocrático, metódico, comedido. Porém, devagar e sempre, eis que se vê o Corínthians na ponta da tabela, dado ao luxo de estar uma rodada atrás de seus adversários diretos na disputa do título. Sob o comando de Adílson Batista, que vem legitimando o esquema tático do Mano Menezes, não há como apontar no grupo um jogador de relevante destaque. Tirando a experiência significativa do Roberto Carlos, há em campo, jogo a jogo, um time razoável, de pouca graça, porém consistente, em buscar exclusivamente do que há de mais execrável num jogo de bola: a soma dos 3 pontos.

Na noite de ontem, diante do Santos, nada diferente, a queimação em meu estômago veio bruta porque outra vez estava lá, na Vila Belmiro, a objetiva vitória do Corínthians: sem gracejos, apática, numérica na medida certa, 3 a 2 sobre o time do Neymar. O jogo resume-se assim: o Peixe perdeu mais gols, chegou mais ao ataque, mas fora a posse de bola quase total do time do Parque São Jorge quem determinou o resultado. Em meados do 2º tempo Paulo André vira o jogo e a partir de então até o apito final foi pura lentilha o caruru servido no gramado.

O futebol que o Corínthians apresenta tem sido a síntese do nível a que estamos submetidos na horrorosa competição deste ano. É quase imperceptível arrancar explícita diferença entre um jogo de 1ª divisão de um jogo da divisão onde o Bahia definha há tempos. Tanto porque parecemos sofrer uma terrível safra de bons jogadores quanto pelo poder quase inabalável que se concede aos técnicos de futebol e seus estudos mirabolantes que ofuscam talentos prontos para reluzir, mora no detalhe da sorte de finalizações bem acabadas a diferença entre o futebol do Corínthians e os constantes desacertos do cabisbaixo Atlético Mineiro. Ou seja, são implícitos os desníveis na terrível horizontalidade que sofre o futebol brasileiro nesta temporada.

Ah, doce coincidência mestre Vivaldo da Costa Lima falecer em pleno mês do caruru de São Cosme e São Damião! Ah, amarga ironia do destino ter de suportar o Corínthians como líder do campeonato! Mais do que pela natural ojeriza que nutro pelo popular clube paulista, minha zanga, meu asco são impulsionados por ver um destemperado futebol dando o tom da competição. Sim, o Corínthians jogando bola tem gosto de lentilha no caruru.

A maldição do centenário galináceo

2010-09-19T23:30:00.000-03:00

Façamos um tour pelas rinhas de briga de galo que, deliberada e culturalmente, estão em pleno funcionamento Brasil a fora e não será difícil encontrar Duda Mendonça suando suas altas apostas. Mas para todo mal há cura: num instante acaba o dinheiro, cai por terra a dependência psíquica do talentoso publicitário se lhe chega às mãos um bem aparentado galo alvinegro e mineiro – o galo Atlético Mineiro.

Um time que já sofreu 14 derrotas no campeonato brasileiro, e conseqüentemente amarga há tempos cadeira cativa na zona de rebaixamento, mas que tem em seu elenco Diego Souza, Fábio Costa, Leandro, Obina, Ricardinho, Diego Tardelli e Daniel Carvalho, sob a direção do aclamadíssimo e intocável Vanderley Luxemburgo, não há outra possibilidade se não a dura constatação de que, em pleno centenário, o galo mineiro é pura fachada, mera aparência.

E para desagradar, para não desacostumar sua fiel e sofredora torcida, eis que o time dos suntuosos elogios de Milton Neves cumpriu seu papel de figurante mais uma vez: perdeu, em casa, para o todo contente Vitória da Bahia. Uma partida boa de se ver, recheada de gols (3 a 2), com bons lances de ambos os lados, a ponto de quase fazer crer que não estavam em campo dois pobres diabos fugindo das últimas colocações na tabela.

O Vitória abriu, mal chegada a metade do 1º tempo, 2 gols de vantagem, passou a jogar no contra-ataque e por pouco não transformou um simples jogo de futebol num inenarrável vexame para os fanáticos torcedores mineiros, sofridos do sol e das dores – quase cólica – de ver seu time recebendo em casa mesmo mais um duro golpe. Esboçou-se leve alívio quando Daniel Carvalho fechou a primeira etapa diminuindo a vantagem. O tempo complementar inteiro fora de bombardeio ininterrupto do Galo. E quando já prestes a tomar para si o indesejado ditado de que “quem não faz, toma” conseguiu enfim igualar o placar. Porém, já apresentando cansaço, línguas beiravam o humilde gramado do Estádio do Ipatinga, o Galo, desatento, levou o terceiro gol e fechou-se mais uma partida debaixo de vaias e vozes de comando sedentas de decepar a cabeça do Luxemburgo.

Como somente acompanhei a desenfreada descida do Atlético Mineiro através de esparsas notícias, vendo suas derrotas sintetizadas nos 40 gols que sofrera até aqui, muito me surpreendeu assistir um jogo inteiro do Galo. Porque, inegável, eu esperava ver em campo um time desorganizado, desajustado, desalmado. Mas não. Um bom conjunto, um tanto afoito, é verdade, a ponto de parecer não ter zaga em alguns momentos, mas de uma ofensividade pouco comum neste campeonato. Finalizações que não culminavam em gols, mas que pareciam sofrer de um predestinado desacerto: bolas na trave, bolas raspando a trave, goleiro adversário em tarde inspiradíssima.

Porque basta que de novo relacionemos o grupo que Vanderley Luxemburgo tem em mãos – Diego Souza, Fábio Costa, Leandro, Obina, Ricardinho, Diego Tardelli e Daniel Carvalho – e até mesmo o mais insensato torcedor cruzeirense há de se questionar: o que há com esse time? Pouco agnóstico arrisco a resposta: maldição. O Atlético Mineiro jogando é presenciar a emoção de gols perdidos se tornar banal, é a todo momento não crer na curva que a bola faz se desviando da meta, é angustiar-se vendo quase tudo dar certo.

Diante de tais fatos que atentos atleticanos me confessaram serem corriqueiros desde os primeiros jogos, não há como descartar, por mais absurda que pareça, a hipótese de que o Galo de Minas vive no esplendor de seus cem anos uma explícita maldição. Um grupo inteiro – do massagista ao centroavante – contratado para brilhar em data tão marcante mas que, quando se apresenta, embora dê todos os sinais de que sairá com uma impecável vitória, surge, imprevisível, amargando inexplicáveis derrotas.

Certo é que, se bem avaliarmos o histórico do Galo, o sofrimento é parente não muito distante, pois, na galeria de troféus, além de apenas um título nacional, lá nos idos de 1971, o Google me alertou que, tirando as conquistas estaduais, existe também o humilde, quase esquecido, título da Commebol de 1997. Fora isso, é costume atleticano na competição nacional nadar, nadar e morrer na praia.

Ingrata surpresa para sua sofredora torcida é ter de suportar, no meio da festa dos cem anos do clube, a cada jogo o coração espedaçado por derrotas que, aglomeradas, legitimam a péssima colocação do time na tabela. Muito o inverso do que os versos que seu hino enaltece, há em andamento uma maldição que ratifica, para todo o sempre, o Clube Atlético Mineiro mero galo fraco e sofredor.

Neymar, o insubordinado.

2010-09-16T01:22:00.001-03:00

Bastava que Neymar passasse todo cheio de si na frente de Gigica e, de imediato – além da surra de sapato e do banho frio em plena madrugada – receberia, na veia: Tegretol, Diazepam, Apliquitil. É que Gigica não suporta insubordinados. Como se não fosse o suficiente a incapacidade técnica de o Dorival Jr. ser técnico, agora fica comprovada também sua absoluta inércia, desmedida apatia para lidar com seus jovens atletas.

No jogo de ontem muito pouco faltou para Neymar impor o dedo milionário em riste no rosto de Dorival Jr. Apesar do placar elástico [4 a 2] sobre o pobre Atlético-GO, fora uma partida sofrida e cheia de controvérsias. Apática aos moldes do seu não-líder, a equipe santista finalizou o primeiro tempo perdendo e deu início à fase complementar sofrendo mais um gol. Apesar de ser, nitidamente, desde a conquista da Copa do Brasil, um time normal, o Santos conseguiu rápida recuperação e virou o jogo.

Porém, o ponto negativo começa quando Neymar sofre pênalti e Dorival, cansado das péssimas cobranças da marca da cal, sem pestanejar, impede-o de convertê-lo. Aciona Marcel que vai lá e faz. A cara feia do insubordinado atacante não se restringiu à sua ausência na comemoração do gol, muito além, mostrou e provou ao mundo que pensa ter o rei na barriga: fez firulas, dançou, rebolou, prendeu a bola e, sob o ódio convertido nos berros do técnico, virava a cara, desobedecendo-o.

Já faz algum tempo que a arrogância do Neymar tem sido tão constante quanto seus dribles e participações decisivos em campo. Houve o boato que correra solto após a partida contra o Atlético-PR, quando Antônio Lopes disse ter ouvido o garoto humilhar adversários cuspindo-lhes as cifras que giram em sua conta bancária; na partida seguinte, contra o Ceará, mimado, Neymar não gostou de ter perdido e, provocado, saiu chutando, xingando, empurrando quem atravessasse seu caminho. Ontem, após o apito final, bateu boca, explicitamente, com Dorival Jr., afrontando-o.

As sábias palavras de Renê Simões, técnico do time goianiense, definem bem o estrago que está sendo feito: “Estamos criando um monstro. Precisam educar esse garoto.” Absorvido tão cedo pela fama, grana e glória, Neymar, com suas atitudes desmedidas, é a prova mais bem acabada do quão pernicioso tem sido o universo do futebol tão completamente envolvido por interesses financeiros, a ponto de não ter havido, desde sempre, um acompanhamento psicológico para um menino que, mal chegara à fase adulta, já tem de lidar com grandezas das quais nunca fizera o mínimo contato.

Nefasta verdade é que o mundo desde o ano de 1968 insiste na juventude. De lá até os dias atuais é a inconseqüência que nos injeta overdoses juvenis de comportamento e moral. Se no tempo em que a meninada francesa saiu às ruas Nelson Rodrigues, obsessivo, já esbravejava, hoje, diante da má criação do Neymar, meu doce reacionário, decerto, ficaria rouco de clamar este mesmo esbravejo de quarenta anos passados: “Envelheça!”

Joel Santana sempre vale uma crônica

2010-09-13T00:23:00.000-03:00

Assistir o time que pulsa no coração da Beth Carvalho é, de fato, ter à vista desenhado e distribuído um jogo de xadrez: jogadores bem colocados, estratégia defensiva consistente e contra-ataque fulminante que resulta em decisivos gols.

Porém, há tempos imploro ao mais caloroso torcedor botafoguense que me escale, por gentileza, seu time. Sim, a escalação vem. Com dificuldade, é verdade. Mas a ausência de precisão para recitar o time de cabo a rabo não ocorre, de modo algum, por substituições corriqueiras por parte do técnico. Apenas sabe-se que o nome de grande porte ali fica por conta do habilidoso Loco Abreu. Mas antes dele vem Joel Santana.

Se Romário, o maior conhecer da grande área alheia, considera Joel Santana o melhor técnico com quem jogara em toda sua carreira, além de não haver condição de contestar a experiência vivida pelo espetacular atacante, o simples fato de acompanhar, este ano, os jogos do restritíssimo Botafogo faz-me não só crer na declaração de Romário como também ratificar o reconhecimento de que Joel Santana é o melhor estrategista nos 90 minutos de uma partida de futebol.

Citar Romário enaltecendo o técnico do Botafogo é mais que provocação aos que o acusam de retranqueiro. Saio em defesa de Joel Santana. O que chamam de retranca percebo uma maneira inteligente de arrumar um time que, a julgar pela qualidade muitas vezes duvidosa de seus jogadores, nas mãos de qualquer outro técnico normal não passaria de um bando em campo.

Conciso e astuto, mestre Joel nunca fora dado a experimentações, como em quase toda sua vida profissional sempre teve de lidar com equipes medianas, aprendeu a fazer adequações e, sensível, buscar o ponto forte a ser explorado em cada atleta. O grupo em mãos é seu laboratório, sem exageros nem misturas mirabolantes.

Os últimos dois jogos que se transformaram em seis pontos são a prova do dedo de engenho do Joel. No meio da semana fizera vítima o outrora temido Santos, em pleno Pacaembu. O mísero gol do artilheiro uruguaio, no último minuto do tempo complementar, fora o suficiente. Ontem à tarde, contra o São Paulo, uma exuberante apresentação, bem aplicadas substituições, inevitáveis dois gols marcados e a anulação, por inteiro, do respeitável elenco tricolor.

Esse humilde futebol do Botafogo tem se mostrado de uma eficiência exemplar, hoje entre os quatro melhores clubes do campeonato brasileiro. Tudo tão bem ensaiado, cada coisa em seu lugar, dá a ligeira impressão de estar decretada, ali ao menos, a morte do futebol espontâneo. Mas sejamos sensatos, Joel bem analisa suas peças, estuda as possibilidades de obter sucesso com o que tem em mãos – sendo o mais comum que lhe caia ao colo quase sempre elenco de rasa qualidade. Por isso, seria pedir demais que lhe fosse permitido abrir a guarda e deixar o time solto em campo. Neste caso não há como negar – dessa vez Neto tem razão: a vitória do time é toda atribuída ao magnífico técnico.

O futebol que só o Toninho Cecílio entende

2010-09-09T01:01:00.001-03:00

Há uma pergunta que me faço ritualisticamente a cada rodada: De onde veio Toninho Cecílio? Alexi Portela que bem poderia responder infelizmente insiste em não ligar o celular, não atende ninguém. Outra pergunta: Quem disse a Toninho Cecílio que lhe era possível ser técnico de futebol? Talvez o próprio sujeito em pauta, olhos grudados no espelho, respondesse: Eu. E cá sofremos nós, torcedores do Vitória ou não, presenciando mais um delírio dos dirigentes do jogo de bola da Bahia.

Verdade é que o Vitória cai das pernas há 5 rodadas, e muito pior que os pontos perdidos é a absoluta ausência do mínimo conjunto que até o memorável título de vice-campeão da Copa do Brasil o time apresentava sob as rédeas do humilde, porém eficiente, Ricardo Silva. Vê-se nitidamente um bando em campo, jogadores dispersos mal espalhados nas quatro linhas, pouca – quase nenhuma – objetividade e, o peculiar nisso tudo, em prática o futebol que só o Toninho Cecílio entende.

Pois tentem entender: Hoje, diante do horroroso Palmeiras, Toninho escalou o time sem Egídio, colocou definitivo Ricardo Conceição na direita, improvisou Eduardo, que é destro, à esquerda, transformou Bida em segundo homem de marcação no meio de campo e se fingiu de técnico ofensivo colocando Evandro e Junior na frente – e nenhum vestígio de Schwenck no banco de reservas.

Durante a partida, o Tarja Preta foi mais além. Finalizado o 1º tempo com um gol à frente, Toninho Cecílio, cheio de razão, tira Bida (meia ora ofensivo, ora defensivo) e entra com Reniê (pasmem, um zagueiro). Como futebol tem lógica, naturalmente o Palmeiras que partira para cima com a entrada de Tadeu,Vitor e Valdivia empatou o jogo. Eis que surge o cientista maluco do Barradão, dessa vez tirando Wallace (zagueiro), colocando Kléber Pereira.

Surtar de absurdos vem sendo, há tempos, prática constante no Bahia, que já pagou casa, comida, roupa lavada para Viola curtir nossas praias, deu créditos intermináveis a um geriátrico Edilson e ainda quis fazer crer a Deus e o mundo que Renato Gaúcho é técnico de futebol sim. Agora, a vez do rubro-negro baiano, que trouxe, com toda a pompa inventada pelo seu presidente, o tal Toninho Cecílio (o último gole da Coca-cola?) que, há quem diga, recebe um respeitável salário, tem contrato de um ano e meio com o clube e é dono de uma rescisão que ultrapassa a casa dos milhões de reais.

Na real, sabe-se que Toninho Cecílio ninguém sabe de onde veio, possui histórico irrelevante no futebol, mas já demonstra, na prática, que bem sabe para onde irá, levando consigo, mesmo que a cautelosos, porém precisos passos, o Vitória para a temida zona de rebaixamento.

Darlan é o genuíno torcedor do Vitória

2010-09-05T23:36:00.000-03:00

Fato é que assim como Darlan somente há pouco tempo ficou sabendo que Roberto Carlos tem apenas uma perna e que Elton John é homossexual, não é de longa data que sei que o mesmo Darlan é torcedor do Vitória. Busco lá nas minhas mais remotas lembranças adolescentes e não surge uma rememorada situação sequer de tê-lo visto vibrar pelo rubro-negro, seja a caminho do estádio, ou meramente de rádio colado à orelha. Mas ele jura pela Mãe África que sempre sofrera pelo Vitória.

Assim, independente de quando tenha mesmo se tornado torcedor, há em Darlan uma qualidade, para muitos questionável, mas que comprovo em absoluto: ligeira assimilação de uma ideia. Percebam: levando em consideração que não faz muito tempo que Darlan acompanha fervoroso seu time, é impressionante a rapidez com que meu amigo assimilou o tradicional e genuíno ato de torcer para o Vitória. Sim, Darlan não vai ao estádio. E mais, se não gosta do técnico no comando da equipe, desavergonhadamente torce, reza, esbraveja, faz campanha contra seu próprio time.

Ontem, o Vitória nas mãos e no dedo em riste do Toninho Cecílio ratificou a promessa que Darlan treina há semanas: torcer para o Vitória levar chumbo. Nem eu esperava que o resultado de ontem fosse mais que uma derrota. Pois que fora um vexame. Sofrer quatro gols de um time que nasceu e vive morrendo dentro da zona de rebaixamento é pedir um cantinho só seu dentro da maldita região. E de nada adianta providenciarem a inculta desculpa de que estava jogando fora de casa. O único mérito nessa história é que não é qualquer time que toma 4 a 1 do Atlético-GO. É preciso ser o Vitória. O da Bahia.

Outro detalhe sórdido e preciso da inesquecível goleada é que Elias – que fora do Bahia – tendo feito 2 gols e deixado de cara o Juninho pra mais 2 gols, desde então apelidam-no de “Carrasco Rubro-Negro”. Confesso que, fazendo outro enorme esforço na memória, não me vem à mente um mísero gol marcado pelo ex-tricolor em clássicos. Mas dar a Elias tal alcunha serve no mínimo para sadias provocações e até mesmo como título de uma crônica (saibam: não tivesse sido ontem aniversário de Darlan esta homenagem seria uma Ode ao “Carrasco Rubro-Negro”).

Já são quatros jogos sem triunfo, o time baiano apresentando um futebol completamente desconjuntado, um grupo que não guarda nenhum vestígio da personalidade demonstrada até o vice conquistado na Copa do Brasil. Desde que chegara, Toninho Cecílio, durante os jogos, mostra sua marca principalmente nas estapafúrdias substituições que executa. No Serra Dourada ele causou a seguinte confusão: vingativo, colocou o meia Thiago Humberto no lugar do lateral-esquerdo Egídio. Gabriel, que estava na direita, foi jogar na posição do camisa 6. E Ricardo Conceição passou a atuar na lateral pelo outro lado.

Tudo caminha para que em poucos dias Darlan receba o presente que aguarda desde a rasteira que o Ricardo Silva levou: ver a queda do Toninho Cecílio. Zé Eduardo, o Bocão, avisa há semanas que vai derrubar o técnico do Vitória na mão, anuncia, à boca graúda, que jogadores rubro-negros vão entregar os jogos e aposta que o desequilibrado técnico não passa da primeira partida do returno do campeonato. Ao meu amigo afrodescendente resta torcer para que tais especulações se concretizem enquanto faz a sua parte à base de reza, energia negativa e de um ou outro ebó que possa encomendar em breve para despachar, eficiente, Toninho Cecílio do comando do Esporte Clube Vitória.

As firulas, peripécias e fricotes de um Ronaldo a-histórico.

2010-06-29T22:32:00.003-03:00

A elegância da magreza de Cristiano Ronaldo não se alastra ao talento que o fizeram crer que possuía. E é por causa da mediocridade exposta, aclamada, aplaudida que interrompo o longo silêncio que me impus, pois que o verbo, instintivo, não se deu por contente cá dentro de minhas artimanhas mentais.

Até horas atrás eu acreditava piamente que o adjetivo “medíocre” – de semântica alterada pela sonoridade de amplificador – tinha encaixe perfeito e exclusivo na magreza rude angelical da mais entusiasta das militantes comunistas. Cristiano Ronaldo, que é magro, tem rosto de anjo, mas não é rude, toma para si, de assalto, o adjetivo depreciativo.

Se já não tem sido saudável ao Brasil dar a Kaká a responsabilidade de um Cristo, é explícito o equívoco português de arriar uma cruz nas costas do futebol franzino do Cristiano Ronaldo. E fora assim durante todas as partidas que Portugal disputou desde que deu cativa cadeira ao rapaz no time. O resultado disso foram inexpressivas vitórias (quando expressivas pouco se viu a camisa 7), apresentação mediana nas Eliminatórias e campanha medíocre aos moldes de Cristiano Ronaldo nesta Copa. A lembrança ainda fresca: empate sem gols contra Costa do Marfim; exemplar 7 a 0 sobre os coreanos do Norte, porém o mesmo inexpressivo Cristiano Ronaldo, que marcara apenas uma vez no massacre; murcho 0 a 0 contra o Brasil; derrota anunciada frente aos espanhóis.

A diferença é que nessa Copa o fricoteiro moço lusitano deixou todo o mundo na vontade de ver suas costumeiras firulas, suas desobjetivas peripécias, incrivelmente não lhe foi dado espaço para o espetáculo, nem ao menos, quando espaço houve, tentou das suas inúteis armas, sobrando-lhe apenas o característico e apelativo ato de mergulhar sempre que prestes a ser tocado pelo adversário.

Porque, sejamos sensatos, este sujeito que não envelhece nunca tem como mérito maior, além da pintura de rosto que a natureza lhe concedeu, os dribles, fricotes e peripécias que ele passeou muito à vontade nos campos da Inglaterra. Sim, o futebol globalizado chegou à terra da Rainha, atacantes e meias estrangeiros brilham na Liga Inglesa. Mas grande parte dos zagueiros – rivais diretos do bom português – que lá se apresentam são nativos e quem bate baba sabe que o dono da bola é sempre quem pouco manja de futebol.

Pois bem, a frase fora proferida pelo comentarista Falcão durante a derrota diante da Espanha, mas canto num sonoro coro essa pedra há tempos: “O Cristiano Ronaldo não é isso tudo que dizem que ele é.” Assim, simples e direto. Desconheço grandes conquistas do rapaz com a camisa lusitana, reconheço seus títulos defendendo o Manchester United, o que, num insight, me leva a crer que discorro inutilmente sobre um mero jogador de time.

Cá nas nossas bandas temos dois Ronaldos. O Fenômeno que, pela fascinante alcunha, nem é preciso que se teçam comentários sobre o quanto a História fora fomentada pelo seu belíssimo futebol. O outro Ronaldo, o Gaúcho, pode passar décadas em má fase, má condição física, pouca disposição para jogar, porque o que mostrara em apenas dois anos nos impede de destratá-lo, faz-nos gratos e crentes de que no jogo de bola a beleza é o que ainda faz sentido. Basta que nominalmente comparemos os nossos com o lusitano e assim também o abismo de diferença se faz presente, mas para que não lhe falte minimamente um apelido ou comparativo válido, não consigo ver o Cristiano Ronaldo senão como uma Milene Rodrigues de cueca box.

É estarrecedor ter de encarar o quanto um sujeito que dizem, proclamam e reverenciam ser essencial não passa de mera farsa, às vezes até atrapalha e faz-me rir quando ouço um operário de obra, que por alguns instantes parara seu serviço a torcer por Portugal, diante do futebol sem vida de Cristiano Ronaldo esbraveja rude depreciativo: “Quer ficar na firula, vai fazer balé, desgraça!”.

Conseqüências da pseudo-vanguarda italiana.

2010-06-25T00:56:00.006-03:00

Gibran Sousa e sua poética do grilo tenta convencer a si e a mim de que ainda é tempo para vanguardas. Não é. E não só os poemas, mas seu próprio modo de falar – ao invés de coloquial abusa de clichês, slogans, insights poéticos pós-moderninhos – provam que depois dos poetas concretos o abstracionismo é quem dá o tom: o que seria associação de ideias é mero trocadilho, poemas que poderiam ter alguma profundidade não passam de graciosas experimentações. Mas para azar do bom gosto, Gibran não está sozinho. Existe Marcello Lippi, o técnico da seleção italiana.

O comandante da Azurra, surtado nos últimos anos, apostou na invencionice, montou um time, pasmem, ofensivo e perdeu a chance de ser minimamente moderado na renovada orientação. Teve, como natural conseqüência, a vexatória não-classificação para a 2ª fase da Copa do Mundo.

Lippi, convicto de experimentações infundadas, tanto se encantou com suas próprias acrobacias que chegou a acreditar na eficiência de um tal esquema tático que na defesa desenhava-se 4-5-1, mas, quando à frente tornava-se, miraculoso, um 4-3-3 jamais ousado pela tetracampeã nesses 80 anos de competição mundial.

Os jogos da primeira fase demonstram bem o desastre de ter negado a tradição, a grandessíssima diferença do modo de jogar fora de entristecer desde o primeiro embate contra o Paraguai: algo novo e desagradável em campo.

O segundo jogo, que ao certo, em outras boas épocas, traria a redenção italiana, apresentou, sob todos os ângulos, uma quase derrota, amargo empate diante da Nova Zelândia – país que vive o futebol brasileiro da década de 20 do século passado, onde carteiros, funcionários públicos, ascensoristas e profissionais liberais, nas horas vagas, praticam futebol.

Graças ao jeito pouquíssimo italiano de a equipe azul se comportar em campo tivemos o prazer de acompanhar uma batalha épica, um espetáculo memorável de futebol: Itália x Eslováquia. Ambas as equipes em busca da vitória proporcionaram uma partida recheada de gols, de lances emocionantes e, óbvio, erros defensivos gritantes irritantes por parte de quem menos esperávamos cometê-los. A fragilidade demonstrada desde o primeiro gol entregue aos eslovacos era apenas a prévia do desastre que estava por vir. Finalizada a 1ª etapa, Lippi tornou ainda mais ofensiva sua equipe, tirou Gattuso para colocar o atacante Quagliarella e deu função messiânica ao excelente, porém sem ritmo, Pirlo.

Talvez porque os jogadores italianos estejam pouco à vontade para jogar de maneira tão ofensiva é que se viu, com esse esquema tático desesperado, a Itália perder muitas chances de gol e, de revide, sofrer a temida máxima do futebol: quem não faz, toma. E veio o segundo gol da Eslováquia. Depois disso, a Azurra apertou e verdadeiramente assustou, partiu para cima, inconseqüente, mas deu conta dessa vez, diminuiu o placar. Porém, não sem demora, a italianos cumpriram seu novo papel, houve tempo para o terceiro gol adversário e, mesmo convertendo mais um tento, despediram-se, envergonhados e chorosos, da África do Sul.

É que quando o mundo todo esperava, de olhos bem abertos e cheios de ternura, a tradicional Azurra retranqueira absolutamente intocável, refinada e aguerrida que – lugar comum – sempre sofreu e conquistou aos trancos e barrancos a classificação, eis que surge, apática, a pseudo-vanguarda italiana, desorganizada, afoita e irregular no ataque, desastrosa, insegura e historicamente medíocre no setor defensivo.

Por isso, para todo o sempre estará registrado em HDs, cérebros, revistas e fotografias os dolorosos dias em que a Azurra falsificou-se de vanguarda e deu a ouvintes, a espectadores e a saudosos torcedores italianos a desgraça de acompanharem, passo a passo, sua pior campanha em Copas do Mundo.

O Deus visível dos louvores argentinos.

2010-06-23T03:10:00.003-03:00

Cá no meu altar particular, entre os personagens da Vila do Chaves e as tantas imagens de São Francisco de Assis, há um espaço canonizado para o irreparável Diego Armando Maradona. Não sobrou brecha para as comuns heresias que pratico desde menino quando me deparei com o futebol de Dieguito.

Se eu aqui de dentro da Cidade da Bahia e um sujeito qualquer na Tanzânia, no Mali, na Síria temos em comum o olhar devoto sobre o craque, o que havia de se esperar do povo argentino frente ao mítico homem? Mais que devoção, uma declarada adoração. E na Argentina funciona assim: Maradona é Deus.

Pouco importa a relação íntima com as drogas, com Fidel Castro, o Che Guevara tatuado no braço. Se no Brasil sua moral dita anti-social, que desfilou em páginas policiais, sofreu escárnio da imprensa e fora moeda de peso quanto a seus particulares valores, sabe-se que esta mesma moral em nada fora maldita por seu rebanho de fiéis, pelo contrário, vê-se, ininterrupto, um Deus exaltado, defendido, capaz de por ele matarem, morrerem.

Que Maradona não entende bulhufas de esquemas táticos é fato mais do que reconhecido também na Argentina. Com ares de vitalício no comando da Seleção, Dieguito teve apoio popular durante toda a dolorosa campanha das Eliminatórias, sofreu a vexatória derrota, em casa, para o Brasil e suou para chegar à Copa do Mundo, mas não teve preocupações quando o assunto era popularidade. Quem crê, sabe – ato contínuo, lugar-comum – que Deus, um dia, proverá.

Como de costume, Maradona brigou, acendeu desavenças, não levou consigo Zanetti nem Cambiasso e faltou quase nada para deixar de fora o espetacular Verón. A diferença que fez tais ausências e picuinhas para o povo argentino fora nenhuma, a adoração manteve-se intacta, fé cega, como deve ser, estimulou-lhes louvores expansivos e a natural esperança de melhores dias era o suficiente para manter os olhos argentinos fixados no altar.

Finalizada a primeira fase do Mundial, vê-se hermanos fervorosos crentes, pois se o mero fato de ter um Deus no comando do time de futebol da nação já tem gosto de taça levantada, fica fácil imaginar a festa e quantidade de imagens do Maradona rodeadas de velas, canções e pregações nos lares argentinos, pois a classificação veio, dessa vez, depois de eternizados tempos de jejum, com 3 belas vitórias.

Nem é preciso detalhar a vibração azul diante do sofrido primeiro gol contra a Grécia que custou a sair, já que, mesmo batendo insistente no paredão grego acuado todo o jogo, ainda sabendo-se na fase seguinte, os argentinos não deram trégua, cansados, porém incentivados pelo eterno torcedor, marcaram dois tentos e chegam cheios de moral para o confronto contra o México na primeira fase do mata-mata.

Caso a parte em toda a concepção teológica já registrada, uma vez que sempre soubemos de louvores dados ao que se crê, porém não se vê, eis que surge um Todo-Poderoso visível, palpável e – nenhum pouco algoz – extremamente carismático. Hosana nas alturas, pois, graças a Dieguito, minhas fantasias se imortalizaram e alimento-as até hoje nos babas que visito, assisto ou participo, porque os miraculosos dribles, os gols magníficos e a garra e o espírito de luta místicos, épicos, profundos me despertam a súbita devoção que, sem rodeios, proclamo: “Não vi Pelé jogar, mas Maradona é do meu tempo.”

São 7 gols o cais da Jangada de Pedra.

2010-06-22T00:31:00.003-03:00

Contra fatos políticos, econômicos, filosóficos não há argumento quando nos deparamos com a verdade que o fabuloso José Saramago nos contou: Portugal comporta mesmo a Jangada de Pedra - península ibérica, desprendida da Europa, a navegar sem rumo ao longo dos oceanos. Mero cartão-postal é sabermos que Portugal em relação a seus vizinhos sofre atraso de séculos, e que o fruto de tantos atos heróicos, das camonianas cantadas expedições morre na eternidade de registros em livros, pinturas, museus.

Mas cá nas quatro linhas é onde se vê que os lusitanos encontraram porto seguro no outrora tormentoso Cabo da Boa Esperança, inscreveram, epopéicos, o apocalíptico número sete por dentro das redes da Coréia do Norte. O que parecia navegar a esmo na rodada anterior, agora, de vez, acha seu cais, ancora-se preciso e dá ao mundo inteiro o bom gosto de um futebol bem jogado.

Diferente do Brasil que estudou, estudou, estudou os asiáticos e venceu aquele jogo com gosto de empate, os portugueses determinaram o ritmo sobre a Coréia do Norte, e, tirando proveito da natural retranca do inimigo, ditaram, suntuosos, que era nos pés de Cristiano Ronaldo, Liedson, Tiago, Hugo Almeida, Simão e Raul Meireles que a Jabulani passearia e seria destinada a gols sem piedade.

O espetáculo começou discreto, porém decidido. Fechado o 1º tempo com apenas um gol sobre a Coréia do Norte, a eternidade dos 15 minutos de intervalo fora interrompida pela veloz passagem de uma saborosa 2ª etapa, onde os lusitanos abusaram da fragilidade do adversário que mal pôde respirar, já que a enxurrada de gols se fez presente, impiedosa, no curto espaço do tempo complementar do jogo.

Pagãos como um Saramago – que nem sei se era dado ao futebol –, Portugal deteve no refinado toque de bola a arma que destruiu qualquer possibilidade de os norte-coreanos acreditarem que estavam participando daquela partida. Não demorou muito e o que se viu foram encantados e bem comportados espectadores no privilégio de acompanhar de dentro do campo as dançantes pedaladas do Cristiano Ronaldo, a determinação de Tiago e o triunfal tento marcado pelo bom baiano Liedson.

Alimentando nosso instinto mais primitivo, foi gostoso ver Portugal trucidar, humilhar, desgraçar, estuprar, esquecer que estava ali, em frente, o país que se diverte com testes nucleares e que tem o futebol apenas como um esporte [sim, futebol não é esporte]. O time do técnico Carlos Queiroz fez o óbvio, nada me causou espanto, embora, ao telefone, a voz assustada de Darlan – ao deparar-se com o placar – era o grito apelativo e enfático de uma nação: “Esse jogo foi comprado!”. Não creio.

Ainda que haja e sobreviva na auto-estima portuguesa o inevitável inchaço egocêntrico, não há como lhes passar pela cabeça repetir o feito, que nos encantou na manhã de ontem, na rodada que se segue. Acredito sim que a equipe portuguesa vem recheada de moral nos enfrentar, virão em busca da classificação através do triunfo, hão de ser ofensivos porque tão frenético ritmo não se quebra de um jogo a outro. E sei que a velocidade com que a Jangada de Pedra tende a nos encarar talvez faça Dunga pensar carinhosamente num honroso empate, numa sofrida vitória.

Kaká, o anticristo [graças a Deus]

2010-06-21T00:51:00.003-03:00

Sim, o Brasil venceu Costa do Marfim, convenceu quase nada e estamos classificados para a próxima fase da Copa do Mundo. Acontece que do lado de cá nem tudo é tão objetivo assim, gostamos e saboreamos a vitória, isto é fato. Mas não há quem negue que preferimos ter essa mesma vitória recheada de improvisos, passes rápidos, dribles, belas jogadas, estonteante velocidade. Não houve. O tom do jogo quem ditou foi a pancadaria, a bola dividida.

Não jogamos tão bem, nosso meio de campo ainda contando com os lançamentos – ora, vejam – do Felipe Melo, nossos laterais ficaram presos fixos inofensivos, Robinho não apareceu no jogo e Luis Fabiano, para ter de volta o ego inflado, abusou da malandragem, ajeitou no braço a bola para marcar seu segundo gol na competição.

Mas, mais importante é que louvemos ao Senhor, pois a ponderação, a camaradagem, o bom costume e a atitude fraterna não fizeram parte do repertório do Kaká que esteve em campo contra Costa do Marfim. O jogo truncado de ambas as partes não poupou nem mesmo o projeto de Pastor, que, apesar de não ter feito uma extraordinária partida, mostrou para todo o mundo – todas as 32 câmeras assim registraram – o tanto de sangue que corre nas suas veias.

Da boca do Kaká, nesta batalha, não desenhou-se nenhum versículo das cartas de Paulo, nenhuma parábola de Jesus, proferiu-se, nítida, uma só e constante palavra: Porra. Nem “poxa” nem “banana”. “Porra” o bom moço gritou e, irritado com a deslealdade explícita dos adversários, caiu matando, empurrou, chegou junto, bateu, tomou pancadas numa canela e, pasmem, não ofereceu a outra, partiu para o revide.

Sim, nos primeiros instantes, havia o cristão Kaká, sofrendo faltas, levantando sem rancores, cabeça erguida para receber novas infrações. Porém, após ter sido ligeiramente significativo em dois de nossos três gols, após ver o adversário quase arrancando as canelas de Elano e Michel Bastos, o bom menino sentiu a maldade, deixou de lado o Novo Testamento e praticou, exímio, o olho por olho, o dente por dente.

Muito diferente do Cristo que jamais guerreou com inimigos – preferiu dar porradas nos mercadores na porta do Templo –, Kaká, ao menos ontem, desfez-se da cruz, perdeu a linha, marcou na sua carreira uma histórica e gloriosa expulsão. De fato, houve a cotovelada sobre o jogador da Costa do Marfim. Claro que nem tão ofensiva para tamanho estardalhaço, mas fora, malandramente, um “chega pra lá”, uma maneira maliciosa deliciosa de impor quem manda no jogo, quem dá as cartas, de fato.

E acredito que tenha sido de fundamental importância a expulsão do Kaká, servirá para seu próprio bem. Não estou falando que a partir de então ele terá oportunidade de refletir, repensar suas ações nesta partida. Pelo contrário, melhor que ele tome este duelo como exemplo, pois é a convicção [não arrependimento] da viril atitude descontrolada que nele tende a acarretar efeitos positivos dentro de campo, dando-lhe a auto-estima necessária para chamar para si a responsabilidade, transformando, naturalmente, o peso de via crucis do uniforme da seleção brasileira em mera camisa amarela confeccionada com garrafa pet.

O futebol africano que Pelé não adivinhou.

2010-06-20T01:45:00.004-03:00

Nas comemorações dos gols, ao invés do pulso cerrado na vertical, firme, ereto, ideológico, Pelé dava soco no ar. Há quem afirme, para toda a vida, que o Rei nunca se assumiu preto, que não se aceita preto, que jamais manteve postura política de preto. Como se não bastasse a cor que nem a alva camisa do Santos escondia – ao contrário, realçava –, Pelé sofre, desde sempre, injustos impropérios por causa da suposta passividade diante da complexa discussão racial no Brasil. Cansado do bombardeio, Pelé utilizou do filme que conta sua saga para provar o amor e orgulho que tem de seus antepassados.

Tamanha fora a necessidade do Rei de mostrar seu gosto pela raça que chegou a incluir tal assunto entre suas tradicionais declarações infelizes e os hilários palpites furados. Certa feita, Pelé proclamou – achou que profetizou: “Antes de entrarmos no 3º milênio veremos uma seleção africana ser campeã do mundo.” Pois bem, um milênio saiu, outro entrou e nada de título para o continente sofrido. O não acontecimento do triunfo serviu sim para comprovar que Romário tem razão quando diz que Pelé calado é um poeta.

Eis que estamos diante do futebol africano que Pelé não adivinhou. A tão esperada Copa na África do Sul nos presenteia com campanhas lastimáveis das seleções africanas. Jogo de bola mais descaracterizado do que a humildade franciscana do time do Dunga está com os africanos, que já nos proporciona o maior dos desastres da competição em andamento.

Se até 2002 pudemos vibrar com a alegria, o improviso e a versatilidade do futebol do Senegal, hoje nada nos arranca o mínimo riso, a mais sorrateira satisfação. Tais qualidades parecem sofrer maus olhos, a bonita ofensividade dos pretos perde a consistência de colírio e, simplesmente, deixa de existir para dar lugar à doença européia ortodoxa de esquemas táticos pragmáticos cheios de rodeios e arrumações defensivas em grau elevadíssimo.

Se se bate o olhar sobre qualquer time de pretos, nesta Copa, havemos de perceber neles a dureza dos nórdicos, a frieza dos germânicos, a objetividade tecnicista dos britânicos. O que vem a ser um paradoxo, um passo para trás, uma vez que, pelo menos, ingleses e alemães adotam há algum um modo de jogar mais solto, ofensivo, dando menos atenção à rigidez tática.

É de cortar o coração ver a Nigéria tão nada parecida com aquele time que encantou o mundo na Copa de 94; dar de cara com a África do Sul nas mãos de Parreira é mais triste e enfadonho do que as telas pintadas pelo suposto técnico, suposto artista; o Camarões do herói solitário Eto’o é tanto o reflexo da inabilidade do camisa 10 Emana que leva para sua história o vexame de ser a primeira equipe desclassificada na competição; da Argélia não há de se esperar muito; Costa do Marfim tende a ter em Drogba seu mártir e é só; e somente Gana vem fazendo alguma graça, porém nada tão honroso já que apenas empatou com a paupérrima seleção australiana.

Para tanta desgraça a explicação talvez esteja no contato permanente de seus atletas com o futebol europeu, pois quase todos atuam para clubes do Velho Continente, ou então porque seus técnicos sejam estrangeiros e, buscando consertar a maior falha natural dos africanos, que é a defesa, descaracteriza-lhes inteiramente o futebol, enxertando um modo de jogar lógico, fechado, previsível.

As conseqüências do traquejo africano corrompido somos nós, meros e ansiosos espectadores, que sofremos, pois desde sempre atentos e à espera de presenciar o espetáculo dos dribles, da ginga e da magnífica inteligência de milésimos de segundos ficamos frustrados, desmotivados e quase nem nos interessa o restante da Copa, melhor que acabe logo e, se acaso funcionar, ficamos na torcida de que Pelé inverta o palpite, que tente dessa vez adivinhar o contrário do que disse para que, enfim, vejamos, mesmo sem títulos, o bom e velho – sempre novo – futebol dos pretos de lá.

Deus salve a juventude anti-Ratzinger!

2010-06-19T00:05:00.003-03:00

No dia da morte do mestre José Saramago vimos nascer, nas quatro linhas, uma inesperada juventude alemã, desfeita da característica robustez do semblante, sem brechas para suásticas recicladas ou gestos contidos e rígidos aos moldes de um Ratzinger. Sim, são jovens, puramente jovens os jogadores da Alemanha que se apresentam na África do Sul, moços que preferem flor a pedra e, desavergonhados, explicitam para todo o planeta os efeitos colaterais da moderna idade, fruto natural da madureza em construção.

A mais jovem equipe alemã a participar de uma Copa do Mundo, na partida de ontem contra a Sérvia – adversário bem menos amistoso do que a Austrália –, nos brindou com o modo de jogar leve, ofensivo e rápido, na busca incessante de marcar gols, mas, anexo à incomum vibração diante de boas jogadas e à euforia desmedida nos desarmes apresentou, nítida, sua absoluta inexperiência frente a situações adversas.

Porque neste jogo os alemães ao sofrerem a intolerância do árbitro – como se estivesse diante da tradicional Alemanha – ao expulsar injustamente o atacante Klose, não se demoraram a demonstrar o incômodo transtorno e exatamente no lance originário da expulsão tomaram o fatídico gol sérvio.

Apesar do bombardeio germânico na 2ª etapa do jogo, mesmo com um homem a menos, o placar se manteve intacto, a Sérvia – como se fosse a equipe desprovida de um jogador – suou, cansou, sofreu para segurar a vitória, pois os incansáveis meninos alemães preencheram toda a extensão do campo, contando também com a atitude extremamente ofensiva de seu técnico que, sem pestanejar, inseriu jogadores de frente, em busca – mais do que do empate – da redentora virada.

Fato é que, atrás no placar, a jovem Alemanha buscou mesmo vencer o jogo, porém, tomados de ansiedade, geraram-se exageros: passes ora imprecisos, ora inexpressivos, chutes desesperados e sem pontaria, um ou outro insubordinado tentando resolver tudo sozinho. E a prova maior de que estavam em campo rapazes sem catimba, calma e malícia fora o pênalti pessimamente convertido pelo bom jogador Podolski, que resultou na defesa do goleiro sérvio.

Sim, nostálgicos de plantão hão de proferir por todos os cantos que se fosse o time velho teria se convertido a situação da partida. Ainda que tenha sido a indesejada derrota o nítido efeito colateral de ter em campo um time imaturo, jovem, inconseqüente, não vejo com pesar o resultado de ontem nem creio que seja o suficiente para descartar a Alemanha da próxima fase. Tudo indica que com este futebol mais avançado e menos concentrado na defesa os bons frutos hão de vir.

Diferente do que repetidas vezes a Alemanha demonstrou duas copas atrás, ainda com seus tradicionais atletas geriátricos, estabelecendo um modo de jogar, de fato, objetivo, porém pragmático, o novo grupo novo apresenta, sim, objetividade, porém temperada, dessa vez, de uma autêntica plasticidade refletida no toque rápido, no drible curto, na fome e feitura de gols.

Não demora muito e esses meninos logo demonstrarão não aquela frieza de costume, mas sim a tranqüilidade e a imodéstia na medida certa, convencidos de que são capazes de mudar uma realidade adversa que se estabeleça, presenteando o mundo – um tanto sisudo, chato e com cara de Ratzinger – com a beleza do jogo de bola em arrebatadoras e fascinantes vitórias.

Se bom gosto é tudo, cantem: Argentina!

2010-06-18T01:26:00.003-03:00

Ainda que Maradona idolatre Che Guevara, a ponto de tatuá-lo no corpo, mais vale o sujeito enquanto técnico, pois que, desde os tempos de atleta, vê na liberdade do jogo de bola, independente das divergências políticas, a pedra fundamental, põe em prática o bom gosto autêntico e alcançável a poucos, não dá nenhuma brecha para tolices esquemáticas, não inventa e realimenta com beleza o sonho do 3º título mundial.

Porque para literatura, poesia, música, futebol, artes em geral [sim, futebol não é esporte] meço o valor pela beleza ou autenticidade de linguagem do que por algum aparato objetivo ou caráter político-ideológico que se manifeste no artista. Mais me interessa quem separa o joio político do trigo esteticamente valioso.

Sim, Dieguito gosta do bom gosto e na medida certa vem dando o contorno ideal à Argentina nesta copa, deixando que seu time jogue solto, irresponsável, exclusivamente atento ao que é belo, à originalidade dos bons passes, dribles e gols decisivos. Fora assim contra a Nigéria, não foi diferente no jogo contra a Coréia do Sul.

Sem medir palavras a Argentina partiu para cima, mostrou que na arte das quatro linhas a superioridade qualitativa é quem dá o tom, determina o ritmo. Messi, Max Rodriguez, Tevez, Di Maria e até Higuaín [artilheiro com 3 gols] sobraram em campo, anularam por quase toda a partida mínimas possibilidades de ataque dos asiáticos, transformando o jogo que terminara a primeira etapa num placar aparentemente apertado numa deliciosa goleada [4 a 1], o que lhes rendeu a vaga garantida para a próxima fase.

Muitos comentaristas brasileiros, mesmo vendo estampado nas telas de todo o universo a beleza do jogo argentino, preferem apontar dedo em riste à zaga, atentando para falhas que já foram cometidas. Não enxergam que o jogo do Maradona é o espontâneo ato de jogar bola, pois permite que os adversários participem da partida, porém, confiante em sua equipe, aceita até levar gols desde que faça-os ao dobro, ao triplo.

Louvar o futebol argentino é sempre ótima oportunidade para mal dizer a Seleção Brasileira, que possui, sim, a mesmíssima qualidade que os nossos vizinhos, porém, ao menos no primeiro jogo, demonstrou-se um time burocrático, apático, pragmático. Tais adjetivos não se encaixam e Deus proverá que não se encaixem ao futebol hermano, que, junto à Alemanha, vem salvando a competição da nítida inadequação de tantos jogadores seja à nova bola, seja ao simples ato de jogar futebol.

Dia desses soube que alguns seres do século passado [chamam isso de comunistas] torcem, fervorosos, para a única seleção camarada desta copa, a Coréia do Norte, por motivações, pasmem, ideológicas. Porque prezo pela beleza, plasticidade e autenticidade do jogo de bola, não tenho pudor de afirmar minha torcida pela Argentina, que, em específico, não me permite desejar vê-la levantando a Taça, mas que, até onde for, seja lá por que for, não abram mão de manter o futebol enquanto arte, que neguem, infinitamente, todas as possibilidades de regredi-lo a mera atividade esportiva.

Desfaçam suas apostas: a Fúria é uma farsa.

2010-06-17T00:16:00.002-03:00

Na cotação de altíssimas apostas antes e durante a Copa do Mundo sobre quem leva a Taça, a Bolsa de Valores, pelo menos por um mês, vira pochete. E há algum tempo não se via uma quase unanimidade nesta atividade financeira como as fichas lançadas em favor do título à encantadora Espanha. Allan Kardec avisou: nada é por acaso: melhor campanha das Eliminatórias, maior saldo de gols, futebol mais bem jogado dos últimos anos. Porém, a infame derrota diante da Suíça foi o suficiente para o abalo sísmico das cotações. E, de novo, basta um mês de jogos e a Fúria vira Farsa.

Quando, na crônica anterior, falei dos favoritos que pegaram galinhas mortas na primeira rodada, os suíços foram os únicos que se portaram como galo de tecer várias manhãs [leia João Cabral de Melo Neto], armaram uma muralha intransponível, frearam os ataques da Espanha ainda no limite da intermediária e, fruto do acaso [esqueçam Kardec], nem queriam, nem estavam lá muito interessados, fizeram o gol.

O que parecia impermeável tornou-se evidentemente impermeável, a Suíça, a partir de então, sentiu-se mais à vontade dentro de seu próprio campo e os espanhóis, avançados, só acharam brecha num chute que acertou a trave que, sabemos, não vale meio gol. Quando digo “avançados” significa, às claras, um time absolutamente infiltrado no campo adversário, jogando durante mais de 20 minutos com 4 atacantes, o que lhes rendeu um contra-ataque tão fulminante dos suíços que se não fosse a trave [maldita trave ou maldita Jabulani?] veríamos, enfim, um belíssimo gol na competição.

A verdade é que a razão está nas palavras do técnico espanhol, o senhor Vicente del Bosque, que ao ser questionado, antes da estreia, sobre o favoritismo de sua equipe tão explícito nas apostas mundo afora, ele respondeu que não tinha em mãos um time favorito. Ou seja, nas entrelinhas, deu o recado: “Não somos tudo isso que vocês pensam.”

Até minutos antes da partida, pairava nos apostadores e nos meros admiradores de um bom futebol a sensação de que o comandante espanhol estava sendo exageradamente modesto, que sobre a Suíça recairia a hecatombe de gols que naturalmente se imagina quando se tem, num só elenco, Alonso, Torres, Xavi, Iniesta e Davi Villa. Mesmo finalizado sem gols o 1º tempo, acreditavam todos que a goleada viria, imperdoável, nos 45 minutos restantes. Mas houve o gol da Suíça e a constatação de que se os próprios espanhóis ouvissem seu técnico talvez, inocentes, teriam dado à partida outro contorno desde seu início.

A Farsa [Fúria desde quando?], para compensar a vexatória derrota, procura explicações que variam entre desesperadas e inconvenientes. O desespero partiu do preceito de que é a África do Sul quem não lhes dá sorte, já que neste mesmo país, na Copa das Confederações do ano passado, os donos da casa despacharam os espanhóis para a indecente disputa de 3º lugar. Vem do goleiro Casillas a explicação inconveniente e cheia de lugar-comum quando diz que “o que aconteceu não tem lógica”. Ora, eis a mais irritante verdade absoluta de lá eles: reinventar a suposta não-lógica no futebol. O argumento para combater tal inverdade vem, aí sim, de uma inquestionável sabedoria popular: “quem não faz, toma.”

Melhor mesmo é que se desfaçam as apostas sobre a Espanha, porque do jeito que a banda toca à base das insuportáveis vuvuzelas é bem capaz de vermos outras tantas zebras [como se não bastassem as que residem no continente] contrariando apostadores, outras tantas farsas que jogarão, nadarão, nadarão e morrerão na praia, bem nos moldes da Fúria e sua inabalável tradição de meros participantes da Copa do Mundo.

Humildade franciscana tem limite, porra!

2010-06-16T00:00:00.005-03:00

Até onde sei a Coréia do Norte só é temida, quiçá respeitada, quando o assunto é política, relações internacionais e bombas nucleares. Porém, o Brasil – maltrapilho, descalço, despido, cheio de sanções – deu as faces para o tapa certeiro, abdicou de sua inquestionável riqueza e brindou toda uma nação enfeitada de verde e amarelo com um pobre, humilde e humilhado futebol. A péssima, mal quista, horrorosa e franciscana vitória de 2 a 1 sobre os frágeis asiáticos, além de aumentar minhas cólicas, me fez crer que não fomos avisados de que a diferença entre a seleção norte-coreana e qualquer time de monges do Tibet está, unicamente, nas delimitações geográficas.

Nossos estúpidos franciscanos, pragmáticos, bateram recorde de toques para os lados do campo, desfilaram falta de objetividade e deram vida a uma absoluta inexistência de improvisos, recheando-nos com jogadas ensaiadas repletas de marcações teatrais, obviamente, ineficazes.

Sim, Dunga tem culpa pela irritante apresentação do Brasil, já que, apesar de possuir um espírito aguerrido fundamental, tentando combater o fantasma egocêntrico de 2006, insiste na teimosa filosofia fajuta de fazer com que nossos craques creiam-se meros seres humanos, homens sem brilho, in natura, humildes operários do trato com a bola.

Kaká, o projeto de pastor – morto, mas à espera da ressurreição no 3º dia – fora de uma inutilidade tão comovente que quem estava por aquela área tentando distribuir bola aos atacantes, pasmem, era o esforçado, porém desprovido Felipe Melo. Confesso que só lembrei que havia Kaká em campo no precioso momento em que fora substituído.

Luis Fabiano buscou a volta de sua auto-estima humilde como não deve ser um atacante. Já Elano e Maicon apareceram como únicas possibilidades de ataque de maneira tão previsível que se houvesse ligeira malícia no adversário não haveria nem vitória para comemorar, sobrando, de todos, apenas Robinho que, ainda menino da Vila, foi quem fez alguma graça, tirando, por raros segundos, a cara sisuda de nossa Seleção.

Suportar a felicidade de Galvão Bueno e Casagrande diante das alterações ofensivas feitas pelo Dunga, muito além dos 30 minutos finais – como se àquela altura houvesse tempo para delírios narcisistas – só alastrou em mim as cólicas. Daniel Alves, Ramires e Nilmar aguçaram, por osmose, nossa aura franciscana, sofremos gol norte-coreano e correm boatos de que essa emblemática derrota há de transformar a data de 15 de junho no feriado nacional do Dia em que a República Democrática e Popular da Coréia do Norte balançou as redes do país pentacampeão de futebol.

Das seleções favoritas ao título, a estreia contra galinhas mortas ficou nas mãos de Brasil, Alemanha e Espanha. Enquanto os alemães fizeram o estrago esperado sobre a Austrália e os festejados espanhóis tendem a trucidar os suíços, nós demos vexame. E o jogo de ontem já preocupa, pois fica o registro de que nossos jogadores, voluntariosos, carregam cruz, usam sandálias rasteiras no lugar de chuteiras e mantém a postura envergada, o que, naturalmente, lhes subtrai o grandioso e imprescindível ato imodesto de jogar futebol.

O mais paraguaio dos Paraguais

2010-06-15T00:01:00.003-03:00

E nosso eterno quintal, o Paraguai, quer queiram ou não, cumpriu, ao seu modo, o que vinha prometendo para esta Copa: acaba de nos apresentar, no empate com a Itália, de fato, um futebol diferente do que estamos acostumados a ver, pois que a marcação dura que antes era sua marca, sua tradição, hoje não mais – esqueçam. Adeus à bola e do tronco para baixo é tudo canela. Porque se achavam que a astúcia do nosso quintal viria com um futebol moleque, gingado, liso e solto, pode tirar o pé da frente que lá vem carrinho. A tônica paraguaia é o moderno jeitinho agressivo de tratar a divina esfera e os adversários.

Nada mais óbvio, se sobra pancadaria, o futebol anda escondido nalgum lugar. Na partida em questão, procurou-se e não foi encontrado o jogo de bola, como se não bastasse a explícita porradaria paraguaia, tivemos que agüentar a Azurra mentindo descaradamente para todo o mundo ver, supondo, a nossos pobres olhos, um esquema tático ofensivo, ou pior, um esquema mágico, que na defesa era 4-5-1, e no ataque virava 4-3-3. Truques da cartola do Lippi.

Se para Gigica “o Maciel era o Maciel”, saibam, o Paraguai já foi o Paraguai, porque tirando a cabeçada certeira do Alcaráz, viu-se uma cópia nefasta da exemplar Seleção de outras eras, um verdadeiro paredão que dava lição concreta de como deve ser feita uma marcação em campo, sem deixar de lado a garra, as roubadas de bola limpíssimas, as jogadas aéreas de aproveitamento inacreditável. Mas isso era no tempo do Gamarra, zagueiro aguerrido que fez história ao ter passado pela Copa do Mundo de 1998 sem cometer uma falta sequer.

O Paraguai, tão absolutamente concentrado na nova modalidade boleira, nem nos deixou respirar, nem permitiu a Itália começar o embate, e mostrou as travas da chuteira talvez cometendo a falta mais rápida de toda a galáxia. E, vê bem, não foi mera faltinha, tombo, tropeço, empurrão, todas as câmeras registraram uma senhora solada na altura da canela do esforçado Montolivo que, ad infinitum, agradecerá a Deus a invenção das caneleiras.

Alessandro – meu irmão de signo e de coração – desde o sábado vem esperando por um quintal autêntico: “Olhe só a porra que vai ser se o Paraguai não for pra cima da Itália”. E até que, de primeira, meu grande amigo sofreu, decerto, um susto confortador, já que foi o Paraguai quem abriu o placar quando era a Azurra quem mandava na partida. Porém, daí em diante, nada de futebol, tudo de pancadaria e o gol da Itália, pasmem, numa trapalhada da zaga falsificada. Contra os italianos havia ainda o carniceiro árbitro Benito Archundia, que assinalou apenas um cartão amarelo para a apocalíptica equipe sulamericana.

Parece-me que o fato de ser um argentino no comando do tricolor fez um bocado de gente crer que veríamos um time ofensivo, de jogadas rápidas, passes precisos, todo focado na objetividade de marcar gols. Em campo, nem o time tradicional, nem a vanguarda tão aguardada.

O Paraguai paraguaio que se mostrou para todos os povos hoje – e virão, no mínimo, mais dois jogos sofridos – não possui sombra do espírito guerreiro de formações anteriores, pois, em verdade, percebe-se que a equipe do técnico Gerrardo Martino confunde guerra com holocausto e parte, sem meias palavras, para o massacre, anulando quase todas as jogadas na base do cacete, passando o rodo, sentando o sarrafo.

Astros, búzios, cartas vestidos de Alemanha.

2010-06-14T00:15:00.001-03:00

Eu que acredito em Deus dia sim, dia não, começo a sofrer leve desconfiança de que minha vulnerabilidade de crença está prestes a subir aos céus e nunca mais voltar depois de ter visto, sorrido, vibrado com a exuberante primeira apresentação da Alemanha nesta Copa, que fora um tanto incomum, já que os que antes pareciam duros e ferrenhos atletas dessa vez se mostraram leves e jeitosos no trato à Jabulani que beijou a rede adversária 4 vezes.

O link entre o fim de minha pouca fé e a beleza germânica em campo está na declaração de uma taróloga que, dois meses atrás, quando lhe fiz a óbvia pergunta sobre quem levaria a Taça, ela, sem rodeios, disse-me convicta: “A Alemanha não só vencerá como surpreenderá”. Pouco convencido, mais para ateu do que para agnóstico, perguntei-lhe até onde iria a nossa Seleção. Ela respondeu que as cartas diziam que iríamos longe, mas o time do Klose nos desbancaria. Persisti na dúvida: “Nos desbancam quando? Na final?” E ela, sorrateira, respondeu: “As cartas não mostram”.

Sem demora, fui até a tabela e estudei todas as possibilidades de nos cruzarmos com a Alemanha. E são algumas: Se nós formos 1º no nosso grupo e eles 2º ou vice-versa, nos pegamos na Semifinal; se chegamos os dois em 1º, só nos encaramos lá na final ou na indecente disputa de 3º melhor da Copa.

Mas mais importa aqui a equipe germânica que apresentou, de fato, um futebol muitíssimo diferenciado de tempos atrás. Embora a Austrália fale inglês e balbucie a língua aborígene, não há indícios de que a bola de futebol seja, para aquelas bandas, ínfimo dialeto. Só que essa constatação não tira o mérito da Alemanha, que jogou solta, cheia de objetividade, bem arrumada em todos os setores e abusando de um toque de bola bonito, organizado e ligeiro.

O passeio sobre a Austrália não deixou brechas para acreditarmos que placar tão elástico fora fruto apenas da deficiência do adversário ou que naquele jogo os gols – embora muitos – foram meros detalhes. Ao se deparar com a fragilidade australiana, os germânicos fizeram o que deve ser feito, massacraram, trucidaram e já fico de cá imaginando o castigo que aguarda os sérvios na próxima rodada.

Fazendo breve retrospecto, em duas Copas anteriores a Alemanha fizera estrago na mesma proporção de agora: em 2002, um balaio de 4 a 0 na Arábia Saudita; em 2006, Camarões sofreu 3 gols em silêncio. Mas a diferença abismal está é no jogo em si, no modo de jogar. Pois contra os árabes e durante toda aquela copa a festa de gols fez-se em bolas alçadas na área. Jogando em casa, a Alemanha não fez tão bonito quanto o esperado e nem chegou à final.

Vê-se, é preocupante o que se configura até aqui, uma vez que nem a seleção campeã de 90, comandada pelo bom jogador Matheus, deu-nos a graça de um futebol tão bom de se contemplar. Preocupado também fico por conta de meu ceticismo – que me faz tão bem há tanto tempo – que começa a ser docemente atingido pela possibilidade que se desenha de que o destino tem mesmo pernas próprias e nossa vontade não é nossa, nem será nossa a Taça. Porque parece mesmo estar determinado e escrito nas estrelas, nos búzios, nas cartas do tarô o povo alemão vibrando o quarto título mundial.

Jabulani é uma bola, é uma bola, é uma bola.

2010-06-13T00:45:00.001-03:00

Embora desprovido de formosura com a bola nos pés, meu amigo Igor jamais culpou a divina esfera quando, nos babas, nos presenteava com seus requintados chutes fracos e seus mal passados passes. A culpa sempre recaía sobre seus próprios tornozelos, o dedo miudinho do pé, o desgastado cadarço do tênis. Não me recordo de vê-lo proferir maldições à bola, julgando-a desapropriada para a feitura de suas peripécias em jogo. Diante disso, creio que se for colocada a Jabulani para Igor conduzir, sem pestanejar ele continuaria amaldiçoando dedo miudinho, cadarço, tornozelo, chuva, gramado, vento, tudo menos a bola. E com toda razão.

A polêmica levantada pela imprensa referindo-se à bola da copa caiu por terra ao menos nos 90 minutos do jogo entre Argentina e Nigéria. Não houve relevante jogada prejudicial para nenhuma das partes durante a partida que se possa culpar a bola, viu-se um jogo ligeiro, poder ofensivo recíproco, chutes e lançamentos dentro da média. O que muitos insistem chamar de magro 1 a 0 dos hermanos, fora, na verdade, um bom jogo de futebol entre duas equipes de qualidade e desapegadas dos reclames e chiliques quanto à nova bola.

Óbvio, nítido que a Jabulani é mais leve e faz curva incomum no ar, e pelo simples fato de não ter externadas as costuras dos gomos não seria de se estranhar que, por algum tempo, houvessem passes imprecisos, chutes sem direção, lançamentos longos sem destino e domínios dificultosos. Porém, nada dessas aberrações durou 90 minutos, ao menos no jogo entre argentinos e nigerianos. Para uma primeira rodada – que é sempre à base de nervos à flor da pele – viu-se um bom jogo de futebol, aberto e repleto de lances emocionantes.

A questão é que a Jabulani foi arquitetada, estudada, concretizada para os que sabem jogar bola, para aqueles que mais que mera força bruta, mais que o simples fato de tocar na bola com os pés usam do jeito, da intimidade conquistada com a divina esfera para fazê-la chegar onde desejam, mesmo quando se requer violência no chute.

Quando ouvi o reclame de Robinho (“Quem fez essa bola com certeza nunca jogou bola.”), não hesitei em pensar que se para um sujeito inovar uma bola fosse preciso saber jogar futebol, logo, para ser comentarista seria preciso ter sido jogador de futebol. Porém Neto e Pelé estão aí e provam o contrário.

Diante da graça sem graça do Luís Fabiano (“Essa bola é sobrenatural.”), recomendo que o mesmo ouça a feliz conclusão do Casagrande – que não era lá grande coisa, mas era boleiro – quando perguntado se a bola interferiria na prática do jogo e respondeu que bastava o jogador ter contato por uma semana e, se esperto, acharia o modo adequado de tratar a Jabulani.

A ressalva puramente negativa é que há razão na zanga do goleiro Júlio César ao julgar Jabulani sua inimiga mortal, dando-lhe o apelido de “horrorosa”. Porque, de fato, a maldita fora feita para facilitar a vida do atacante que, assim que pegar a manha de bater nela, tornará o que era difícil para o homem debaixo dos três paus numa missão absolutamente impossível de se realizar: impedir a passagem da bola para dentro do gol.

Mas apesar de toda a tecnologia usada e abusada para a confecção da adorada esfera, na incessante busca do veloz jogo perfeito e desenfreada plasticidade intocável de um gol, continua no cérebro do jogador, na ligeira inteligência de milésimos de segundos – com ou sem a bola nos pés – a chave para a boa condução, direção e irrepreensível beleza do futebol. Porque minha bisavó, apaixonada pelo jogo bretão, já sabia e sempre me avisava: “Não é força, meu filho, é jeito.”

Ribery dói menos que jogo feio

2010-06-12T00:51:00.004-03:00

Quando pela primeira vez ouvi a máxima de que “mulher gosta de dinheiro, quem gosta de homem é veado”, fiz escândalo, protestei, sai em defesa das moças e do amor desinteressado. Mas meu espernear durou o tempo de ver o casamento do Amaral [aquele que sofreu o elástico do Romário]. A bela noiva do Amaral estarreceu o país e, conseqüentemente, abriu-me a brecha para levar adiante a tal máxima outrora maldita. Mas ainda assim teimei crer na pureza do sexo frágil, passei a ter sobre as pessoas o autêntico olhar de um decorador profissional: “Importante é a beleza interior”. E então veio Ribery.

O rosto desfigurado mal modelado do jogador francês dissipou-me olhá-lo com a característica cara de nuvem que sempre fazemos quando estamos perto de algo que agride nossas vistas. Dessa vez, o que deveria assustar, preencheu-me de uma compaixão desmedida. Suponho em Ribery, sem grande esforço, a tal beleza interior e suspiro aliviado por ver que, apesar de tudo, há nele, ao menos, verdadeiramente, o talento com a bola nos pés.

Mas acontece que ao assistir o desgraçado empate sem gols entre França e Uruguai não houve como forçar um traço sequer da citada cara de nuvem que fazemos diante do que nos desagrada. Ribery, perto da partida em pauta, dói menos, até agrada quando sorri discretamente. Sei porque sofri as nocivas, ininterruptas, corrosivas conseqüências que este frígido e arrastado duelo me causou: náuseas, vômitos, diarréia, profundas dores de cabeça e dilacerantes cólicas.

Chutões pra frente, faltas abusivas, quantidade absurda de passes errados, jogadas ofensivas inofensivas, nem mesmo um jogo-treino é tão desinteressante, nem mesmo um jogo-treino espalha câncer tão maligno. Estou cá falando da segunda partida da festiva Copa do Mundo da África do Sul entre duas significativas seleções. Porém, qualquer pobre diabo que sentisse suas primeiras pontadas no estômago diante de tal feiúra, de fato diria desconfiar que estava ali, em andamento, mais uma sofrida rodada do campeonato baiano.

E foi mesmo um show a parte para quem – diferente de mim – resolveu tirar um merecido cochilo na tarde de ontem: do lado francês, Anelka e nada confundiam-se em campo, Ribery parecia ter esquecido que havia ali um jogo de futebol e Henry manteve a escrita de sempre, entrou e, mais uma vez, afetou-lhe a alma o peso da camisa; no Uruguai, viu-se Forlan dando tiros para além da culatra, Lugano nervoso, violento , medíocre e só no fim do jogo é que Loco Abreu deu as caras, na cabeçada que impediu a passagem da bola pela barreira na falta batida por Henry.

E quem me dera mesmo que essa conversa fiada de “seleções com tradição” funcionasse sem exceção alguma, assim como acontece com a Espanha, que tradicionalmente nada, nada e morre na praia, assim como acontece com a Itália, que aos trancos e barrancos sempre vai longe. Porque se dependesse de outras tantas apresentações em Copas passadas, se realmente a tal tradição afetasse França e Uruguai meu organismo límpido não sofreria dores e minha escassa caixinha de remédios não teria sido tocada por este hipocondríaco em potencial.

As esquinas do Bahia pedem o ebó do Lourinho

2010-06-05T14:54:00.005-03:00

E foi num bate-papo etílico com o gigantesco Itamir Sampaio que eu soube do paradeiro do Lourinho: São Luis do Maranhão. Figura marcante – não folclórica – na história do Bahia, torcedor tricolor influente que, na Fonte Nova, estava sempre acompanhado de seus bonequinhos vestidos do uniforme adversário, entrelaçados, amarrados entre si, de olhos vendados, como num apoio que, de fato, funcionara por longo tempo, Lourinho acompanha e sofre vendo, via Tv a cabo, seu time amargando as mais humilhantes situações, tendo já trafegado pela inimaginável 3ª Divisão, e cada vez mais distante da Elite do futebol brasileiro.

Os tempos são mesmo outros, não há mais Lourinho, não há mais Fonte Nova e o Bahia em casa parece boêmio enclausurado no lar em pleno fim de semana. Saibam: ilusão não dura 7 jogos, o Bahia conseguiu perder para o Duque de Caxias. Pasmem: o time carioca tinha, antes do jogo, zero pontos, a pior campanha até então, perdera para Deus e o mundo, mas venceu o Bahia, membro do G-4, em pleno Pituaçu. E nem se fala mais com espanto: “O Bahia perdeu em casa.” O contrário disso, hoje, é que espantaria.

Os onze jogadores espalhados em campo deram um show completo: Avenida Ávine livre para quem quisesse passear; Bruno Silva, para que não sentíssemos saudades da pancadaria do Leandro, jogou por si e pelo companheiro, bateu por dois e, óbvio, foi expulso; Itacaré, até onde sei, fica perto de Ilhéus, nunca esteve em Pituaçu; já Rogerinho, Vander e Grahl rodaram, rodaram, ficaram tontos e não fizeram nada. E a prova de que o time que há tempos maltrata o coração de meu amigo Maurício tende a piorar é que sempre que o Bahia aparece com um goleiro espetacular [palmas para Omar!] inegavelmente é mau sinal, a escrita se mantém: o arqueiro fazendo milagres, o restante do time um bando em campo.

Claro que, em absoluto, não há como culpar o Lourinho e sua macumba à distância de tão pouca eficácia para o mau momento do Bahia que já dura para além de 10 anos. O espírito provinciano que paira na metrópole em desordem da cidade do São Salvador não poupa – e por que pouparia? – os clubes de futebol daqui, dirigentes mal intencionados, incompetentes, pensando sempre a curto prazo, olhos vidrados no próprio bolso.

Mas, é fato que em incontáveis ocasiões, nos anos 70 e 80, quando quase ninguém esperava muito do Bahia, eis que surgia um time guerreiro, virando o jogo, trucidando o adversário cá nas nossas bandas. Muito se acusou, àquela época, de que Maracajá e Osório compravam os juízes nos campeonatos baianos. Não duvido da falcatrua, mas acredito muito mais nos ebós do Lourinho, que confiante em seus orixás e alfinetando os vudus certos na hora certa era quem, antes do árbitro comprado, já garantia os resultados para o time do Fazendão.

Além de não mais alegrar e colorir as arquibancadas, Lourinho talvez nem se dê conta da falta que faz nesses intermináveis tempos difíceis do Bahia. Desde que não o vejo nos estádios, coincidência ou não, o Tricolor de Aço só maltrata a bola, só desgosta a sua torcida, com apresentações medíocres e campanhas nunca imaginadas pelo mais pessimista torcedor. Desde que Lourinho passou a pisar noutros terreiros vê-se um Bahia apático, sem vida, pouco interessado em retornar à 1ª Divisão.

As esquinas do Bahia pedem, clamam o ebó do Lourinho. Mas para isso, nosso saudoso macumbeiro teria que trocar a benção do Pai Euclides pela graça de voltar a se sentir em casa cá no aconchego de Mãe Stella, porque pelo andar da carruagem, com Morais bichado, Leandro Bonfim recém-contratado e inativo há um ano e o pobre Jael, ao que tudo indica, outra vez no papel de mártir, se se mantém esse time, somente Lourinho para salvar o Bahia, com o refinado toque sutil e certeiro da farofa, da cachaça, do charuto, da galinha preta.

O lugar do Bahia é longe da Bahia

2010-05-26T00:52:00.003-03:00

E para amar a Bahia quem disse que é preciso morar na Bahia? Não duvido, aposto e ganho, que de lá das profundezas de onde for, o “Cabeça Branca”, decerto, ainda guarda imensa afeição por esta terra abençoada. Assim como Caymmi, à distância, de lá do aconchego carioca, nos amou o mesmo amor que João Gilberto ainda nutre, esteja em São Paulo, Rio ou Nova Iorque. E o Bahia se junta a estes amorosos baianos, pois que vencera, fora de casa, como já de costumes, o paupérrimo Vila Nova.

Os costumes referidos são: acostumou-se o tricolor a bater nestes goianos e acomoda-se o Bahia melhor na casa dos outros, porque é longe da boa terra que joga bem – quando é possível tal façanha – ou, na pior/melhor das hipóteses, não convence, mas vence. E a vitória de ontem fora um balaio, 4 a 0, enganoso, é verdade, porque não se viu um tricolor desfilando bom futebol, havia, nítido, do outro lado, jogadores mal pagos e maltratados pelo destino, que, errando em cheio, os fizera jogadores de bola, aglomerados todos numa só equipe.

Nesta rara goleada, viu-se um Bahia sem glamour porém objetivo, já que o Vila Nova coleciona jogadores insatisfeitos, mal remunerados, que permitiram-se a enxurrada de gols muito mais por incapacidade e pouca motivação do que por real competência ou brilho da equipe baiana. Faz-se destaque apenas para o incomum pênalti bem cobrado pelo Rodrigo Grahl – e sua irritante bandeirinha – e para o belo gol e bom futebol de Vander, andorinha desgarrada que costura verão em pleno inverno.

A questão é que o Bahia demonstra há tempos o seu amor distante pela Bahia. Quase só ganha fora de casa. Ou, para ser mais claro, só joga mal, convence e não vence, dentro de casa. Há quem culpe a tragédia da Fonte Nova, há quem diga que o Pituaçu não motiva o time a jogar, que não há a mesma energia do estádio antigo. Passou a jogar no interior do Estado e o sofrimento prolongou-se. É fato que o tricolor, em casa, desde os tempos do gol do Dique, não se sente bem, sente-se deslocado.

Tal qual boêmio à beira do sábado, estar em casa, para o Bahia, é tedioso e desestimulante. E parece mesmo que a mais cabível explicação vem do meu amigo Japa: em casa, precisando partir pra cima, o Bahia desaparece. Na casa dos outros, havendo a responsabilidade do adversário, o time se solta, se sente muito à vontade.

Já vou logo avisando que, no próximo jogo contra o Sport, os sofridos torcedores de cá, ainda que à frente um eterno traumatizado de Libertadores da América [que em casa perde até para o Icasa], não terão folga para as dores no peito dentro de seu território. Não duvido que outra vez o Bahia, outrora de aço, dará o ar de sua graça com mais um vexatório placar, já que é a presença dos essenciais torcedores o que atrapalha minimamente a garantia dos 3 pontos na tabela.

Para que o Bahia não perca o bom rumo que já trilha nesse início de campeonato – é o líder da competição – é preciso que sua diretoria pense em hipóteses longínquas do time se apresentar, fazê-lo ter mando de campo bem distante de sua torcida, de seu lar. Não vejo em Sergipe uma boa opção, pois quintal é sim parte da casa. Talvez do Piauí pra cima. Goiás não é um mau lugar. São Paulo não serve porque lá a Lusa, pelos dados do IBGE, possui menos torcedores do que o Tricolor e o Barradão, que simbolicamente é do Bahia – só esqueceram de avisar ao Vitória –, também deve ser descartado.

O vice já está garantido

2010-05-20T01:20:00.003-03:00

Quem souber palavra mais vexatória, mais triste do que “vice-campeão”, por favor, vocifere-a em praça pública. Se já é doloroso chegar a uma semifinal e perder, para então disputar o invisível terceiro lugar, muito pior é colecionar títulos (sic) de vice-campeão. Mas há quem lembre, eufórico, que um dia fora vice? Sim, o torcedor do Vitória.

E eis que o campeão do Torneio da Uva, expert na modalidade de vice, não abriu mão de garantir mais este pedacinho de michelin que, se juntar tudo, não dá um bronze, e passou por cima do Atlético Goianiense – que nunca existiu e nem existirá daqui pra frente –, com o elástico placar de 4 a 0, que apesar da chuva de gols, não enganou ninguém, fora um jogo morno, feio, com cara de quem disputa mesmo o 2º lugar.

Deu mesmo o óbvio e o que eu e a torcida do Bahia desejávamos: Santos e Vitória na final da Copa do Brasil. Para o time do Padre Sadock tudo seria mais fácil e prazeroso de se ver não fossem as dificuldades do time em si. Embora somente Jorge Alan tenha avistado que havia Ramón no gramado, mais uma vez ganhei o consolo de ver o Leão, no meio de campo, mais vazio do que minha alma. A diferença é que o rubro-negro de lá não é mero vazio: significativo e inteiro oco nas quatro linhas.

Porque até agora me pergunto, estupefato: “Quem deixou esse tal Atlético chegar onde chegou?” O Bahia. Pois não é preciso saber muito de futebol, uma vez que contra fatos registrados e reprisados não há contestação, para sofrer convulsões com a explícita deficiência do time do Cerrado – que nem Geninho deu jeito – que só roubava a bola antes batendo, surrando os rubro-negros do lado de cá, que pouco acertou três passes seguidos e, quando assustou, se assustou, fora nas bolas alçadas na área, o ponto forte para a zaga do Vitória fincar pé firme no chão.

Eu que mal sou cristão nas horas vagas, que não presenciei o Jesus ressuscitado, só posso dar testemunha de ter visto, esta noite, a vida revivida do Diabo Louro [chamem a Universal!] que marcou dois gols depois do jejum causado pela má-digestão de suas complicações judiciais, tendo deixado sua marca, pela última vez, no Ba-Vi que matou a frase do Nelson. Além do atacante oxigenado, faça-se a costumeira ressalva para o aniversariante e endemoninhado Viáfara, que operara mais alguns de seus milagres e ainda assoprou a velinha na cobrança do pênalti.

Fora isso, viu-se outra vez os torcedores de rádio, que em peso compareceram ao Barradão, tensos, temerosos de verem a indesejada ressurreição do Vitória dos tempos do Bahia que existia, rogando aos santos, orixás e ao isolado Cristo o não-advento da desgraça maior: o gol do time adversário. Durante quase todo o 2º tempo num silêncio do vizinho reclamar [ouça Chico Buarque], a arquibancada só tremeu alegre, já à beira do final do jogo, quando dois gols devolveram vento a cus que outrora piscavam, reativou louvores e hosana nas alturas.

Agora os meninos da Toca [assim apelidara-os, abusadamente, o jornal A TARDE] vão ter de se ver com os da Vila, que, contra o Grêmio, apesar do jogo duro e regido na maior parte do tempo pela aula gratuita – um verdadeiro “Bolsa-Esquema Tático” para o desfavorecido Dorival Jr. – proporcionada por Mestre Silas, fez jus ao futebol, abriu as brechas certas, desfilou encantamento.

Fato é que o vice já está garantido para o Vitória. Não há veneno nem praga rogada no que digo aqui. Claro que, ainda em aberto, o vice-campeonato está também garantido para o Santos. Mas é por conta da abismal diferença entre os meninos da Canabrava e os da Baixada que, embora pareça pretensão ou desmerecimento precoce, não tenho pudor em afirmar, para a coleção rubro-negra, a faixa [há faixa?] de vice-campeão da Copa do Brasil. Quem for Vitória de coração não chora, comemora desde já.

Agora quem dá o apito é o Santos

2010-05-17T22:24:00.003-03:00

A paixão – leia-se encantamento – cega. Não conheço um pobre diabo que nunca tenha se apaixonado, que nunca tenha sofrido daquele súbito suspiro que, não demora, se alastra e vira a ardência que, bem sabemos, tem dia, hora e local programados para o fim. Mas enquanto não chega a morte, é a cegueira que interessa, e esta – nem branca de Saramago, nem preta de Stevie Wonder – não se dá por menos e toca, sensível vertiginosamente, do indivíduo menos afeito à bola nos pés ao mais graduado olhar agudo, imparcial e repressor dentro das quatro linhas: o árbitro.

Pois bem, o pobre diabo tem nome e atende – e apita fervorosamente – pelo nome de Ricardo Marques Ribeiro, o apito amigo na partida entre Santos e Ceará, realizada no último domingo. Como um delicado moço que não esquece a paixão pela professorinha, o bom mineiro encantado viu passarinho verde, viu elefante voar, e, decerto, não perde um jogo do Santos na TV. Porque é preciso estar abastecido de doses fulminantes eternas efêmeras para Ricardo Marques Ribeiro ter visto pênalti em Neymar onde não havia e impedimento no legítimo gol cearense, onde havia um cardume dando todas as condições para o atacante do Vozão.

Porém, levado pela paixão e vontade de viver que estes moleques causam até mesmo no sonolento Sérgio Noronha, o árbitro em pauta escancaradamente foi enfático nas suas marcações, não titubeou, aparentava uma ligeira, mal disfarçada, ansiedade por ver de perto, ali mesmo, ao redor, o motivo de seu encantamento brotando os passes certeiros do Ganso, os dribles abusados do Neymar, o golpe firme e leve da chuteira do matador André.

Os meninos [da Vila] dos olhos do Ricardo Marques Ribeiro até jogaram bem, na medida do possível que o P.C. Gusmão, técnico do Ceará, impôs em plena Baixada, quebrando inúmeros contra-ataques do Peixe, acirrando a marcação sobre o camisa 10 praieiro e chegando a aproveitar – até onde o torcedor em campo permitiu – as brechas e bolas paradas alçadas na área do menino Felipe.

Aí me dirão Milton Neves, Pelé e Ricardo Marques Ribeiro: “Ah, mas o Santos está com a cabeça no jogo contra o Grêmio, tá pensando na Copa do Brasil”. Ouço os reclames, mas não acato. Com esse time em campo, já ficaram provados dois pontuais aspectos: primeiro, os meninos da Vila não brincam em serviço, melhor, até brincam, se divertem e dão show de bola, seja contra o Grêmio, seja contra o Naviraiense. O esquema da cria do Vanderley Luxemburgo foi quem neutralizou o Santos. Além disso, desde a final do Paulistão a equipe alvinegra vem contando com o encantamento da arbitragem, o que, em alguns casos, facilitou o caminho da goleada, do espetáculo.

Faço a ressalva de que, neste jogo contra o Ceará, o moço que leva o símbolo da FIFA no uniforme teve apenas a sensatez de legitimar o impedimento [real] do André, anulando o gol. Mas, pelas subseqüentes demonstrações de carinho pela garotada, fica a impressão de que, afoito a presenciar – às suas vistas nubladas de encanto – o futebol que vem salvando almas mundo afora, Ricardo Marques Ribeiro não apontou para o meio de campo porque estava era contando com uma enxurrada de gols a partir de então.

Agora quem dá o apito é o Santos. Mas dá a bola também. E não há como impedir, não tem quem faça o estrago que for para encerrar a paixão, o encantamento nos olhos de quem suspira à toa. Outros árbitros virão, demonstrarão sua docilidade, o gosto de participar de uma história sendo construída, não haverá meio-termo nas suas equivocadas marcações e só terão, espero, o cuidado de não vibrarem, mal disfarçados, a cada pintura dos meninos da Vila.

Acredito que cabe ao time do Santos ignorar o apito e deslizar a bola. Para que o brilho não se perca é preciso perfurar brechas no adversário, não perder o caminho do gol, do show porque nossos olhos amorosamente pedem beber, insaciáveis, a gostosa e irrefutável verdade de que futebol bom é futebol bonito. Por isso, nada de se apegar, condicionar-se a este inegável influente torcedor que tem sido a arbitragem. Até porque paixão – leia-se encantamento – um dia acaba.

O nocivo, o estorvo, o tumor Dorival Jr.

2010-05-13T00:55:00.004-03:00

Eis que já começam a aparecer os primeiros sintomas do abusivo câncer que, aos poucos, se alastra no jogo de bola dos meninos da Vila. E como é costume no futebol, o fator extra-campo outra vez é o dispositivo detonador da crise anunciada. Está no banco de reservas a célula estragada do Santos, e atende pelo nome de Dorival Jr.

Esta mancha que já toma conta do organismo do selecionado alvinegro, e que meses atrás cumpria o papel fundamental de mero organizador da equipe, ainda calçando as sandálias rasteiras do tempo em que guiava o Vasco na Segundona, mantendo a humildade e inutilidade que lhe são tão peculiares, ganhara a singela e justa alcunha de comandante dos meninos da Vila, pelo simples e imprescindível fato de não tocar no time, de não fazer retoques pseudo-táticos. Deixava-os jogar e pronto.

Porém, aparentemente insatisfeito por ver-se ofuscado pela garotada praiana, Dorival, outrora incapaz de matar uma barata, hoje é quem se mostra nocivo, passando a tomar para si a missão que não lhe fora confiada desde que o Santos tornou-se a oitava maravilha do mundo: Pasmem, Dorival Jr. começa a agir como técnico. E aí é que mora o perigo. Porque quando um sujeito bota uma coisa na cabeça, e se essa coisa não for bem o que lhe compete fazer, porém, ele, somente ele, crê, ninguém o segura, e ele vai longe. Somente ele.

A primeira marca do tumor viu-se na final contra o Santo André, quando, temeroso por ver seu time incompleto por conta das expulsões, o pretensioso rapaz avisou ao personalíssimo Paulo Henrique Ganso que o tiraria. Recebeu um “não” gigantesco. O problema do Dorival, neste caso, não está na suposta falta de comando, na falta de pulso firme. O erro começa antes, na tentativa de substituir o melhor homem em campo àquela altura. O resultado disso fora a bronca ferrenha que levou do excelente jogador, vista e revista de diversos ângulos, num vexame de abrangência nacional.

Antes desse bate boca, Dorival já vinha demonstrando sua total incapacidade de entender um jogo de futebol, porque tem como principal característica, nociva, um nível intelectual baixíssimo para fazer significativas substituições. E não foi diferente contra o Grêmio. Durante o primeiro tempo sob a regência do Peixe, dois gols de André, Dorival Jr, o estorvo, até o intervalo não movera uma pá de cimento na sua equipe, o que aliviara a torcida e, por aqueles minutos, o bom futebol ainda agradecia.

Então inicia-se a jornada do técnico do Santos na busca incansável de provar para Deus e o mundo que não era apenas mais um naquele banco de reservas. Mal iniciado o tempo complementar ele tira Marquinhos e entra com Rodrigo Mancha. Nem tocou na bola, o substituto viu-a sendo roubada e a conclusão disso na rede balançando o gol do Felipe. Afoito, nervoso, exageradamente apreensivo, inexplicavelmente Dorival tira Mancha do time e entra com Rodriguinho. Ou seja, durante uma partida decisiva de semi-finais da Copa do Brasil, diante de um adversário fortíssimo, lá dentro, sofrendo pressão da torcida adversária e ataques ininterruptos da equipe gaúcha, como se futebol fosse esporte, o mau técnico quis mostrar quem mandava ali, quem impunha, aos olhos de todo o planeta, a ordem, na base do chicote, na base da porrada.

Essa atitude provinciana teve a natural repercussão, só que dentro das quatro linhas. O Santos, que já entrara frouxo no segundo tempo, vendo Dorival Jr. usar sua sandália franciscana como instrumento de repreensão, simplesmente chorou, caiu de vez de produção e levou uma emocionante e expressiva virada: Grêmio 4 x 3 Santos.

E antes que seja tarde, antes que vejamos nossos risos soltos sofrerem do olhar esguio, desconfiado e indiferente sobre os meninos da Vila, é chegada a hora de colocar o Dorival Jr. de volta no seu posto, fazê-lo pensar duas vezes antes mesmo de pensar nas substituições que deva fazer, pois se não houver freio para o delírio do sujeito, tristes, veremos a molecada desorientada ao invés de livre, seremos testemunhas de meninos que, um dia, jogaram bola, e que tinham o apoio e a motivação vindas do seu comandante transformarem-se em miúdos seres tementes a um inesperado dedo em riste, a uma sandália, ainda que rasteira, apta sempre a castigá-los.

Se Kaká não renascer, nem Grafite salvará.

2010-05-11T22:13:00.004-03:00

A maldosa e desbocada imprensa brasileira achou o mote certo para alastrar fogo no circo desde o dia em que o Brasil descobriu os meninos da Vila. Prato feito: iniciou-se uma campanha em favor do Santos, contra o Dunga. E claro, a ferramenta para o incêndio fora a opinião pública que passou a gritar, berrar, desmerecer o comandante, exigindo a convocação de, no mínimo, Neymar e Ganso. Mas Dunga não surpreendeu. E porque foi coerente [ao menos com seus princípios] a famigerada acaba de instituir, nos corações e na moral do povo desta terra, a data de onze de maio de dois mil e dez como o Dia Nacional contra o Não-Técnico Dunga.

E todo esse escarcéu, necessário talvez aos interesses mercadológicos de jornais e emissoras de rádio e TV, esbarrou numa convocação mais do que óbvia. E aí me pergunto: que motivos levariam Dunga a não convocar a base que montara e que fora campeã das Eliminatórias, campeã da Copa América, campeã da Copa das Confederações? Ou seja, Dunga foi campeão de tudo o que disputou enquanto comandante da Seleção Brasileira. O esperado era que esse mesmo grupo fosse o escolhido.

Faço ressalva apenas em pequenos pontos: acho que ele deveria levar Marcelo no lugar de qualquer lateral-esquerdo, mas o rapaz é muito avançado para a linha de jogo estabelecida por Dunga; a convocação de Kleberson, além de ter sido uma surpresa, não há dúvidas de que o escolhera apenas para não ter que levar Ronaldinho Gaúcho; e levar Grafite para a Copa é a justificativa para não levar Adriano, embora Diego Tardelli seja, a meu ver, a melhor opção. Fora isso, não vi equívoco algum na escalação do Não-Técnico.

Exponho já há algum tempo que a vantagem de ter Dunga à frente do escrete canarinho se dá porque ele transportou para a direção da equipe o espírito de luta de quando era jogador. Dunga usa e abusa do fator psicológico, mantém pulso firme e faz o imprescindível: não mexe no time, peculiarmente é a antítese do Zagallo. Se Dunga pouco entende de futebol, pelo menos não inventa.

Porém, como sua ação se restringe aos berros motivacionais à beira do campo, cabe ao nosso comandante o papel do Deus bíblico, e, muito além da Páscoa, ressuscitar Kaká, o bom samaritano. É que há em Kaká dois expressivos problemas: o menino de ouro não vem jogando bem no Real Madrid e isso faz muito tempo. Acrescente-se aí a incidental circunstância de estar voltando de contusão. Mas, o mais preocupante é a humildade excessiva do rapaz em partidas decisivas. Embora seja evangélico assumido, praticante e projeto de Pastor, basta colocá-lo em prova de fogo e logo surge um inusitado franciscano de chuteiras. Quando a situação pede um super-homem nietzscheniano, não se vê vestígio de Kaká, percebe-se, sim, um sujeito completando o time, arrastando-se, propositadamente, pelas beiradas, como um autêntico cristão que não abre mão de garantir seu cantinho no reino dos céus nem mesmo no mais ferrenho embate de uma partida de futebol.

E como Copa do Mundo é outra estória, é dever de Dunga promover, às pressas, palestras particulares ao bom samaritano: ensinar-lhe a pescar; a deixar de lado, dentro das quatro linhas, a idéia de dar a outra face, pronto sempre para o revide; fazê-lo lembrar-se e tomar como exemplo a fúria do Cristo sobre os mercadores no Templo Sagrado; e dar um jeito de o moço achar o Jesus – que ele acha que achou – dentro de si, mostrar-lhe que está nos seus pés, no seu peito a salvação, a responsabilidade de conduzir o time brasileiro para a conquista de mais um título mundial.

Fato é que se o Kaká não renascer, nem Grafite salvará [e não salvará mesmo], uma vez que a prova maior de que Dunga aposta todas as fichas no rapaz quase-virgem está no banco de reservas, onde não há sombra significativa que substitua o camisa 10 da Seleção. Ou seja, nosso Não-Técnico descarta nitidamente a possibilidade de Kaká jogar mal ou até mesmo de se contundir.

E eu que pouco confio em quem não bebe, e que não tendo a crer em Atletas de Cristo [Salve, Dionísio!], faço cá minha vulnerável fé para que sejamos surpreendidos muito mais pelo evangélico não-praticante, o bom baiano Daniel Alves – oremos, que jogue no meio! –, aparente coadjuvante, provável peça-chave do time [tal qual Kleberson em 2002], porque se tudo correr como Darlan me avisou vamos ter de torcer para que nossa moral, refutada em 1950, renasça daqui a quatro anos. E torcer muito mais para que até lá Kaká já esteja pós-graduado em Pastor, bem longe dos campos, pertinho de Deus.

O meio de campo mais vazio que minha alma

2010-05-09T19:31:00.002-03:00

E eu que achava que minha alma era vazia o suficiente para, aos quatro cantos do mundo, eu estar sempre me lamentando, como um pobre diabo na sarjeta das paixões mal resolvidas, eis que encontro consolo, por um ligeiro momento minha alma canta: existe o meio de campo do Vitória. Pior, muito pior: não há meio de campo no Vitória.

Porque se um copo vazio está cheio de ar [vide Gilberto Gil], o vazio de um meio de campo estará cheio de que? De problemas, acredito. É lastimável e preocupante a postura do Vitória já há muitos jogos, pois é uma equipe que, aos trancos e barrancos, vence, porém, obviamente, não convence. Aí dirão os tecnicistas de plantão que “importante é o resultado”. Concordo. Só que jogar caindo das pernas tem limite e a queda quando vem não tem muleta que sustente.

Mesmo jogando contra um Palmeiras com gosto de chá, o Vitória conseguiu perder o jogo, tomou 1 a 0 e, como de costume, Viáfara impediu outro gol, na infeliz cobrança de pênalti do Robert. O horroroso vazio no meio de campo do Vitória mais uma vez se fez presente. Esta condição precária do time de meu amigo Alessandro é tão nítida que, mesmo havendo, nula, a presença de Renato, o “Mendigo”, no time, a própria equipe não conduz a bola pelo meio de campo, rifa-se a redonda, colocando em prática o conhecido chutão pra frente.

Pois bem, bastava que no Parque Antártica houvesse um ínfimo elemento preenchendo [não completando] o meio de campo do Vitória e mais uma vexatória derrota os minguados e encharcados torcedores alviverdes teriam de amargar dentro de casa. Porém, os pobres e tradicionais torcedores de rádio – torcedores do Vitória – sofrem a presença insignificante do “Mendigo”, única opção ofensiva naquela área. Fora isso, para terem alguma satisfação de ver a bola passeando respeitosamente pelo meado do campo tem de contar com Ramón apenas nos dias em que os planetas se alinham.

Assim, sobra para o Leão o improviso, a sorte. Se não tem Jesus que salve, se não há um ser ligeiramente iluminado no meio de campo ofensivo do rubro-negro, o Diabo Louro, às vezes, é a salvação. Mas, sozinho, tabelando consigo mesmo, Junior que é, de fato, um jogador diferenciado, nem sempre vai dar jeito.

Já que o objetivo do futebol é fazer gol, e estabelece-se esta como a função do atacante, o meia é o fundamental coadjuvante que comanda, ora discretamente, ora ofuscando meio time, o ataque, distribuindo passes e lançamentos que tendem a resultar em gols. O que falta no Vitória é este princípio básico. O mais estúpido torcedor rubro-negro enxerga isso e, com toda a razão, chia.

E a questão-chave é: se não se resolve este vazio, se não se preenche o espaço da criação em campo com jogadores que estejam presentes e que marquem presença, não muito longe já se vê uma cadeira cativa da segunda divisão ganhando o contorno das cores vermelha e preta.

O Ba-Vi que matou a frase do Nelson

2010-04-26T00:12:00.003-03:00

Com a sensibilidade de um doce reacionário, Nelson Rodrigues quando pinta, lapidada, a frase que sub-intitula esta página [“A mais sórdida pelada é de uma complexidade shakespeariana”], mostra-nos que a magia do futebol não se explica com divagações espúrias ou tecnicismos subliminares, prova que é no jogo em si que está enredado o espetáculo. O drama e a glória de acontecimentos entre seus personagens ultrapassam, em muitas ocasiões, o metódico e ineficiente esquema tático, ficando os planos e objetivos bem delineados à margem do curso da própria vida – expandida às quatro linhas – que sofre o contorno traçado pelo destino, esta via única onde expressivos atalhos imprimem verdades, mentiras, causas e efeitos quase sempre inimagináveis.

Pois que o Ba-Vi deste domingo conseguiu destruir, trucidar, matar a frase do Nelson. Toda a cidade parou para ser exposta a uma das mais tristes apresentações destes ditos rivais. Sem objetividade, sem beleza, não há futebol e já pela metade do tempo inicial tive ânsia de vômito e desejo intenso de ir à rua, em busca da mais sórdida pelada para ter o gosto, mínimo que fosse, de saborear um ínfimo Hamlet, ligeiro MacBeth.

Sim, o Vitória venceu. Mas, envoltos na feiúra que se viu naquele estádio lotado, não há vencedores nem perdedores [há muitas vezes glória na derrota], há, de fato, sofredores. E ainda que o mau-gosto paire e domine camadas extensas da vida social, somente o futebol – que não é esporte – não sobrevive imune a zangas, reclames, resmungos, xingamentos e reações colaterais significativas.

Os detalhes sórdidos, sem Shakespeare que salve, são assim explicitados: bola rifada de lado a outro do campo; chutes tortos contados como chutes a gol; caneladas e faltas desleais que contaram com a complacência do tal árbitro paulista; um Ramón que ninguém viu em campo – e quem disser que viu mente; um bando chamado Bahia; Apodi, fugindo à regra de linhas retas, fez curva e capotou por todo o campo; e mínimos três passes seguidos que jamais chegavam a se completar, nem do lado tricolor, muito menos do lado rubro-negro.

Mas certo é que o feio para se transformar num belíssimo espetáculo de escárnio é apenas um passo, basta um riso mais solto e toda uma platéia se formará em coro de gargalhadas em torno da desgraça alheia. E fora esta a saída que encontramos eu, Tadeu, Fabiana e Israel. Para compensar a graça que as tardes televisivas de domingo não conseguem nos dar, bastou vermos Ávine [o tal camisa 150] enroscado e correndo sem bola e rolamos de rir; Abedi socando, chutando vento, canela, capim e nos desgraçamos de rir; o restrito Lima que, de frente para o gol, vendo adversário em si mesmo, chutou a bola contra si mesmo e tivemos crises de riso, intermináveis dores de facão.

E para completar e desanimar a festa, o inexpressivo Vágner, zagueiro do Bahia, levando a seriíssimo a idéia de que é o adversário que deve ser marcado e não a bola, marcou, segurou, puxou, quase arrancou a alma do Diabo Louro [chamem a Universal!] e só esqueceu-se de que havia em campo uma bola, desprezou-a e a viu balançar, naturalmente, a rede do esforçado goleiro Fernando.

Num mundo onde lê-se mais Paulo Coelho do que Shakespeare [Zeca de Magalhães me avisou], é muito natural que manifestações rasas de arte tenham grande aceitação e ganhem a notoriedade de um clássico. Mas, diante de um jogo feio, por mais avesso que um sujeito se diga ao futebol, no mínimo, bocejará.

Entusiasta que sou – porque admiro o futebol, degusto-o e o contemplo quando bem jogado – sofro o duro golpe da desilusão, espontâneo pessimismo, diante de um Ba-Vi que nega a frase do Nelson e transforma o que seria clássico numa rasa obra de arte.

Ainda assim, para não ver renovados meus antigos sintomas de depressão, sou sujeito precavido, tomo urgentemente minhas doses diárias de vontade de viver, busco o prazer em outras fontes. Porque há uma Vila cheia de meninos bons de bola, e haverão sempre os imprescindíveis babas onde a frase do Nelson, enfim, tornar-se-á viva e descansada em paz.

O Santos me dá vontade de viver

2010-04-15T00:43:00.003-03:00

Enquanto chove em Salvador teimosa chuva, na Vila choveu contagiante chuva de gols: Neymar fez 5, Robinho fez 2, Marcel fez 1. E ainda houve o honrado, por isso memorável, gol do Bugre. Arrasador, elástico, poético, abusado, o Peixe não libera ninguém, passa o rodo, e basta que entrem no matadouro que os meninos, cheios de energia – pau duro pronto pra toda obra –, socam dentro, lascam em banda, costuram em cruz.

O dizimado Guarani, mal começado o embate, sofreu gol, numa absoluta demonstração de respeito e reverência aos jovens moços. Tal qual os torcedores na arquibancada e um tanto de gente, pela TV, pelo rádio, o Bugre acompanhou, vibrou com o Peixe em campo. E não contente, o time de Campinas assistiu a mais 7 gols. E eis que estamos diante apenas da primeira partida desta fase na Copa do Brasil.

Diante da vexatória e aguardada goleada, acredito que deveria ser acrescentada no regulamento a cláusula de que o time mandante, mesmo vencendo em casa, porém com placar acima de 7 gols, torna desnecessária a partida de volta, o que além de descansar a equipe superior, evita um vexame muito maior do abatido adversário dentro de seu próprio recinto.

Fosse nos tempos de total cristianismo católico, decerto, eu estaria desde sempre torcendo pelo mais fraco, tentando derrubar de algum modo o devorador, o forte, o devastador time superior. Porém, já não uso minhas sandálias rasteiras, fico com a beleza, prefiro mesmo aquilo que me enternece e não o que demarca uma suposta fé de que aos fracos e oprimidos – junto às criancinhas – será herdado o reino dos céus.

Fato é que o Guarani é uma equipe fraca, frágil, sem vida, disso não há dúvidas. Mas não é a mediocridade de uns que torna qualquer um em grande coisa. O Santos é, por si só, a grande coisa, a novidade que veio dar à praia.

Acompanhando a vanguarda – que um dia fôramos – do que há alguns anos se faz no futebol europeu, os meninos da Vila mostram e provam e legitimam que futebol é e sempre fora espetáculo, a plasticidade de lances, passes, tabelas e dribles são a imprescindível cereja no bolo da festa televisiva de replays e ângulos variados.

Valho-me do clichê de que a melhor defesa é sim o ataque. E como é bom ver o Santos jogando bola! Porque é tanto mau-gosto ganhando contorno de bom gosto que às vezes sinto-me como um suicida em potencial. Porém, precavido, tomo cá minhas doses de vontade de viver: escuto João Gilberto, ouço a voz do meu João no telefone, contemplo os quadros de C Matos, leio Guimarães Rosa e acho graça na pirraça da gaiata fundamental. E no futebol, para compensar o desgosto que é ver o meu Bahia maltratando a bola, ainda bem, existe o Santos Futebol Clube. Sim, o Santos me dá vontade de viver.

Dr. Sócrates tem razão.

2010-04-12T21:50:00.005-03:00

Dr. Sócrates transcende o futebol. Com a precisão e elegância dos passes de outrora, o bom moço acerta, faz meio gol, quando propõe, há tempos, que futebol jogado com nove de linha é mais bonito, sobra espaço em campo, devolve ao jogo – um tanto troncudo e limitado – a fascinante dinâmica, a velocidade que corrompe o demasiado contato físico, restabelecendo às quatro linhas, a tão mal-tratada inteligência, que não nega a objetividade, apenas a coloca em seu devido lugar.

A razão dá-se a quem tem. A nítida e corriqueira comprovação da tese do “magrão” deu o ar da graça no clássico entre São Paulo e Santos. No embate de ontem [3x2], a vitória ficou com o Santos. Mas fora o São Paulo quem saíra ganhando – e nos presenteando – ao apresentar um vistoso futebol solto e absolutamente avançado, incomum, bom de se ver, muito fora do padrão burocrático que já se desenhava há meses na equipe tricolor.

O motivo de tanta beleza no Morumbi só fez-se presente quando o São Paulo perdera um jogador: Marlos fora expulso, ainda no 1º tempo. Porque, num surto de obediência, seguiu as descabidas orientações que Ricardo Gomes berrava, xingava, esperneava, exigindo que voltasse para ajudar na marcação, não deu outra, o inocente atacante cometeu duas desleais faltas seguidas e teve de dar adeus ao clássico.

A partir de tal circunstância, o jogo se transformara. Sofrendo o adverso placar de 2x0, emergira do vestiário um monstruoso São Paulo, extensivamente ofensivo, acuando os medrosos meninos da Vila, que diante da qualidade e gravidade dos ataques sofridos, não houve jeito, sucumbiram, sofreram os indesejados gols de empate.

Dói admitir, mas faça-se a ressalva: merece parabéns a surpreendente sensibilidade que atingira o parnasiano técnico tricolor que, diante do péssimo placar, tendo um homem a menos, não se acovardara, voltara do intervalo com a inesperada alteração: sai Washington, entra Cicinho.

Aí então é que a lição que o Dr. Sócrates nos ensina deu as caras e esbofeteou quem ainda vê fragilidade no embate aparentemente desigual por meras questões numéricas. Sim, a vitória e a proximidade de se chegar à final do Paulistão está nas mãos do Santos. Porém, ainda que regra não permita entrar com um a menos, se se repete o espírito leve, ofensivo e solto demonstrado pelos rapazes do Morumbi na casa do Santos, decerto há de assustar a garotada, que se entenderem bem os ensinamentos do Dr. Sócrates, para que se evite a possibilidade do São Paulo jogar de igual para igual, paradoxalmente, terão cautela para que não haja jogador expulso no lado do adversário.

Força de vontade, se não ganha, empata jogo.

2010-04-05T20:20:00.002-03:00

Dias desses falei com meu querido amigo Bruno, o mais puto da cidade da Bahia – não de Curitiba – que ensinou-me, entre tantas coisas, que a melhor foda do mundo não se dá com puta nem com moças bonitas: as feias são as melhores. Porque, despudoradas, danadas, dão tudo de si naquele ligeiro instante, dedicam-se, entregam-se profundamente como se aquele fosse o último momento de prazer em suas vidas.

E foi com a disposição das feias que o horroroso time do Atlético de Alagoinhas arrancou um expressivo empate contra o Vitória. Expressivo com gosto de triunfo muito mais por conta das explícitas dolorosas limitações da equipe atleticana, porque, em termos práticos, numéricos, dentro da tabela, não fizera diferença alguma, àquela altura jazia um carcará matado e comido.

Tal qual a peculiar característica das mulheres feias que Bruno sempre recita, o Atlético de Alagoinhas, saindo injustamente derrotado no 1º tempo, voltara com ânimo sobrenatural, tamanha vontade de vencer, que mal chegara aos dez minutos iniciais da fase complementar já havia empatado a partida.

Daí em diante, puro massacre, colocara o rubro-negro na roda, com passes precisos suntuosos, bolas na trave, esquema tático improvisado e bem apanhado, sem falar nos inúmeros gols perdidos [até porque o alinhamento dos planetas não dura muito tempo], tornando, por conta deste fuzilamento sobre o Leão, mais uma vez, Viáfara o melhor jogador em campo.

Por falar em feias, tirando Preta Gil [que é feia sim], com o nível do futebol que se vê hoje, não há opções, devo admitir, ou até fazer-me crer que falta de talento pode ser superada sim por força de vontade. No Vitória falta talento, falta vontade. Para o time de Alagoinhas, houvesse ínfimo pedacinho de talento, diante de tanta força de vontade, teríamos visto, talvez, um Carcará pegando, matando, comendo.

Soluções inofensivas para Ronaldo.

2010-04-02T10:43:00.005-03:00

No ligeiro papo entre João Gabriel Galdea e Ruy Castro, o etílico autor, depois de defender a Bossa Nova e atacar Lobão, demonstrou sua chateação moral ao falar de Ronaldo como garoto-propaganda de uma cerveja, alegando que ao passar tal imagem, o atacante ratificava ali uma péssima influência para nossa juventude transviada. Ora, sejamos sensatos, no tal comercial uma coisa é verdade: Ronaldo não mentiu. Ele é brahmeiro sim.

A pedra no meio do caminho do Ronaldo, nosso Cristo do 3º milênio – tanto pelo mito em si quanto pelo gosto etílico –, se chama posicionamento tático dentro de campo. Desde que chegou ao Corinthians, desde que apresentou – e não mudou muito – tal peso, nosso convicto brahmeiro insiste em jogar nos mesmos moldes dos tempos de muita água e pouco vinho: partindo de trás, recebendo bola na intermediária, em busca de driblar o adversário e fazer o gol.

Porém, a eficácia dessa insistência tem sido um zero à esquerda, e esse ano, mal chegado o meio do semestre, consegue mesmo superar a temporada passada: são 11 jogos e míseros 3 gols. Acontece que desde o ano passado, Ronaldo, para não passar batido em campo, para, de fato, contribuir com sua equipe, começa a realizar passes açucarados a seus companheiros, deixando-os de cara para o gol, com maestria similar a de um tradicional camisa 10.

Pois aí está uma solução para Ronaldo: jogar no meio de campo do Timão. Uma vez que Mano Menezes utiliza nesse setor apenas um meia ofensivo (Danilo), seria de fundamental e eficaz importância escalar o brahmeiro como segundo meia ofensivo, dando apoio ao ataque, distribuindo bolas que, decerto, beijariam a rede adversária. O único problema nessa opção é que, tirando Dentinho – que joga mais aberto pelas pontas –, não há no plantel corinthiano um atacante matador, um centroavante nato.

Ao assistir a vitória do Corinthians contra o Cerro Porteño [2x1], diante da única situação em que Ronaldo aparece na partida – apenas encostando o bico da chuteira na bola para dentro da rede, rente à linha do gol –, percebo que a outra opção, nada dolorosa, para Ronaldo seria passar a treinar exaustivamente como atacante fixo na grande área, tal qual um Túlio Maravilha, porém com inteligência similar a de um Romário. Mas para isso ele teria de se acostumar à nova condição, o que, de primeira, talvez causasse algum incômodo, fazendo com que ele se sentisse preso, delimitado por tal retângulo, mas que a longo prazo, à medida em que aparecessem os gols – já que empurrar a bola para dentro do gol é sua fatal especialidade –, traria grandes alegrias ao torcedor alvinegro, lhe daria de volta a fundamental auto-estima dos grandes matadores.

Fato é que Ronaldo é verdadeiro, e isso sim é um bom exemplo. Volto a dizer que prefiro dionisíacos a atletas de Cristo. A bebedeira, a festa, as mulheres não são problema, tendem mesmo a ser solução. O fato de ser brahmeiro, de admitir que não passe sem uma cervejinha, de admitir publicamente suas preferências sexuais, em nada afeta sua índole, não tira dele a genialidade no jogo de bola, nem o torna amoral ou anti-ético se um dia desejar voltar ao posto de embaixador da UNICEF.

Ricardo Gomes certo perdera o senso

2010-03-29T23:01:00.002-03:00

O já saudoso Armando Nogueira, um otimista convicto, por esses tempos, quase não conseguia ver graça no jogo de bola, suas crônicas sofriam à busca da poesia perdida e umas tantas vezes, desesperado diante de tanta feiúra, apegava-se aos bons versos deslizados por Ronaldinho Gaúcho na Espanha, sorria o sorriso do sábio – que sorri só com um lábio – frente ao gingado de Robinho no Santos, e, sob efeito de delirante otimismo demasiado, chegou a comparar Felipe [aquele do Vasco] com o anjo das pernas tortas. Mas, ainda assim, nosso Armando está perdoado, pois entendia de futebol sim e jamais apegou-se à métrica, tinha gosto pelo verso livre.

Pois eis que o lirismo bem comportado de Ricardo Gomes conseguiu outra proeza: perdeu para o razoável e mal arrumado Corinthians, numa partida que, à primeira impressão, pelo extenso placar [4x3], fez crer ter sido um majestoso espetáculo. Mas o que se viu fora um tricolor persistentemente despersonalizado, uma equipe perdida em campo, que conseguiu proporcionar ao Timão, durante o 1º tempo, um passeio, tendo acordado, num ou noutro momento, mas sem grandes explosões já que a métrica estabelecida pelo técnico parnasiano, naturalmente, não permite o mínimo verso livre.

E identifica-se o caráter purista são-paulino a partir de sua formação naquela partida: Jean continua na lateral-direita [Cicinho é moderno demais]; a confusão do meio de campo cada vez mais confusa: Rodrigo Souto [poeta do vazio], Léo Lima como segundo homem de marcação, Cléber Santana tentando se achar, Hernanes cheio de passes imprecisos; na frente, o agoniado – de sempre – Dagoberto e Washington, o inexpressivo.

Acontece que o que mais assusta no plantel do Morumbi é a quantidade de gente comendo banco e que poderia estar dando conta do recado: o já citado Cicinho, Marcelinho Paraíba, Fernandinho, Marlos. Mas ainda assim Ricardo Gomes, o moderado, insiste no lirismo que para e vai averiguar no dicionário o cunho vernáculo de um vocábulo.

Não deu outra e dará sempre no mesmo, derrotas seguidas virão, pois em tempos de significativos passos para o renascimento poético de versos livres escritos pelos meninos do Santos, a burocracia tricolor sob as mãos do bom moço parnasiano tende a render zangas em sua torcida diante de previsíveis vexatórias apresentações.

Sim, Olavo Bilac morreu. Mas parnasianos reinam dentro de seus próprios reinos soberbos de suas sintaxes de exceção. E eis que Ricardo Gomes toma para si, nos campos de futebol, o título do Príncipe dos Poetas, uma vez que depois de Parreira, confesso que não via – nem sentia saudades de – nenhum outro técnico tão parnasiano, tão metrificado e pouco poético. Pois é com esse futebol funcionário público com livro de ponto expediente protocolo e manifestações de apreço ao Sr. Diretor que Ricardo Gomes afunda o São Paulo dois séculos atrás, trazendo a público a mumificada prática de um lirismo que não é libertação.